no es en la calle

lo peor del silencio.
Es aquí dentro.

cuando todos creen que me he ido, cierro los ojos para recordar que sigo aquí.

cada vez 

que hablas de amor, 
un poquito de carne
se me va en busca
de un presunto bosque.

nunca seré un muerto 

para alimento. Yo seré del fuego. 

Seré ceniza gris y negro. 

Yo ya soy semilla y pronto, 

muy pronto seré limonero.

cuando te enfrentas al miedo a que te ocurra algo y le vences, después tienes miedo a que te ocurra algo y no estar preparado.

vivo enamorado de cien mujeres que por suerte no me quieren. 

hace falta mucho silencio para conocer la verdad, y hace falta haber conocido verdad para saber permanecer en silencio.

me gusta vivir 

entre las cuatro paredes de 
mi casa porque salgo a la calle 
y a la derecha está la luna.

el silencio 

es

otra vez

lo mismo.

¿Otra vez 

amor?

la verdadera pena de todas las cosas es conocer una postura contraria, ver las cosas de otra manera y no ser más fuerte y tener más ganas que el que está equivocado.

Hay demasiadas huellas que nadie ha dejado. 

También hay dueños de nadie. 

Es libertad esperando a que alguien la coja.

hay poesía 

probablemente si me miras 

pero más probable 

y más me gusta 

si no me miras 

porque no estás 

y me matas 

de ausencia 

de dolor 

y de pena.

Alicante.

aquí la distancia es agua.

Si no pudiera cruzar el charco
no lo cruzaría.

Si no me puede la tentación
¿A quién podrá?

lo que destaca 
sobre la primera distancia
son las olas. Lo que destaca
sobre la segunda distancia
es una larga carretera.
Pero ambas no me serían
sin el miedo.

dios, en alguna parte, 
sabe que el cielo 
no necesita más ángeles.

A las victimas del accidente de tren en Santiago.

un largo rato de silencio

siempre tiene segundas intenciones.

A veces, cuando el silencio decide 

romperse, ya no quedan oídos.

nos hemos consumido

como todo lo que debe consumirse.

Somos viejas velas

que nos creímos cien años.

una forma diferente de 

decir te quiero. Sólo una.

Hai-Kú.

mira mis ojos. Nada te corresponde salvo este llanto.

en tu jardín 

yo 

sólo soy 

la caca 

de la paloma.

Es 

en mi jardín 

y sólo 

cuando estoy solo 

donde puedo 

ser 

la rosa.

cualquier mujer hermosa
sabe, que si yo brillo, 
es porque ella me está mirando.

ahora que ya 
sólo soy un hombre
de pelo corto y pendientes
porque me cambié de bando
y no importa
y ahora puedo ayudar
sin marginaciones e hipocresía
quítenme los cielos
todos los poderes
y denme solo uno:
El poder de curar
las heridas de esa niña.

Agujero

alguien ya se ha ido
está todo muy oscuro.

A mi abuelo.

yo no crecí en aquel patio

Él creció en mí. Yo siempre fui

el clavel más lindo
y su banco preferido
y ese poco viento

que tumbó el vaso

que nadie iba a beber

cada tarde.
Pero no vi caer
el laurel
yo ya no estaba.

Infiel.

desembocadura ya.

Ahora qué río 
y qué palacio con jardines
o cuál de las dos alcobas.

Aquí me apagáis.

allá en el cielo
una familia entera
desprotegida.

I

En los ojos de un niño cabe el mundo.

Un mundo pobre es una mirada de niño triste.

II

Un niño es una nota musical,

y en el bosque de mis juegos preferidos

reconocerás la más hermosa de las partituras.

El cielo es un jardín sin cortar.

dos amigas abandonan el lugar

y aquí nada tiene que ver el cielo.

En un lugar parecido estoy 

yo, tan sensible y tan lágrima.

dios

en su casa

y

cada uno

en

la de todos.

me cambio de bando 
total 
nadie llama ya 
maricón 
o 
puta 
sin marcar
la herida 
y  o 
sin matar.

un niño empuja 
el carrito 
y a su hermanito 
ignorando 
que para ser padre 
hay que 
ser un número.

entre 

lo que pasa 

y lo que no 

hay culpables 

hay inocentes 

y hay 

corazones buenos 

que se enamoran 

fácilmente.

en cada vena importante tengo una herida involuntaria. Como si alguien manejara el suicidio.

mi muchacha que camina
no se cuáles tierras,
Bendita muchacha
Bendita tierra
y bendito cielo que la mira.

COMO LA ROSA, COMO LA LUNA.

como la rosa; elegante pasajera y débil, 
que sabe el poco tiempo que le queda
y no desiste en su aroma 
y en pintar cien tardes en primavera.

Y como la luna; amante silenciosa 
en cada soledad, sabiendo que pronto 
la olvidarás mirando 
a los ojos a alguna hermosa mujer.

Una silla.

se cansó de esperar algo que, por amor o no, 
probablemente y casi tan segura estaba 
de que no llegaría nunca, que se renombró 
dueña de los cansados, reina de los cielos
en los que no cabe un incómodo 
o una pierna hinchada. Bajó, pidió permiso, 
se lo concedieron, y allí se quedó.

Como todo lo que gusta siempre cansa, 
después de algún tiempo alguien le dijo: 
No eres una silla, sino un sentado.

mi culpa, que es la culpa
de haberte amado
hasta el último minuto,
despierta y duerme
sabiéndose pecadora.

entre cinco sentidos,
hay uno que os parecerá 
como os parezca, pero 
que a mí desdeluego
me fascina, es mi sentido
del gusto por lo ajeno.

Desgracia...

es mejor presumirla
que taparla con 
una falsa sonrisa.

Canción de una mala lluvia...

hacen más ruido
las tonterías en tu cabeza

que los ruidos de ahí fuera
Lluvia en tu uralita

Pobre tonto loco y solo.
Llueve adentro llueve afuera

y hace ruido y nadie ayuda
Pobre tonto loco y sólo.

yo no soy una persona.

Yo soy un hogar.

Si me observas bien de frente

soy una puerta abierta.

Mírame de perfil -cualquier perfil

que pueda tener-

y ves bien mi generosidad 

hospitalidad y buen ambiente.

Pero como todo hogar tengo algo inoportuno:

Si me miras desde atrás 

verás claramente

que mi timbre se averió hace años.

un pedacito de amor
no se compra con dinero
No se compra con dinero
un corazón

Allí donde estés yo te lo llevo.

Buscarte y encontrarte
no se compran con dinero

Dime dónde estás Amor.

Allí donde estés yo te lo llevo.

nada es más rápido que el viento.

Sólo una mirada de una mujer 
podría serlo cuando te lo dice todo,
Un cuerpo de mujer visto desde atrás
con su cuello fino delicado y claro
que más que carne parece viento.

Nada es más claro y rápido que el viento.

Ni siquiera un muchacho en un columpio
ni una Barbie con Ken de viaje en su sidecar.
Todos los niños juegan a ser más rápidos 
que el viento pero cuando los niños abandonan 
el parque el viento sigue jugando.

Quien pare al viento ya no podrá contarlo.
Ni una mujer, ni mucho menos un niño.

Quién va a parar al viento 
sino los muertos que creen que han sido ellos
quienes han llegado primero.

¿Será el viento quien hace girar la tierra?
¿Será el viento quien nos lleva hacia la luz?

Es el viento quien no permite mortales.

t   e   n

g   o   h

a  m   b

r   e   y

y n o

te

n

g

o

q

u

é

c

o

m

e

r

solo tengo un tenedor con ganas de hablar, o al menos lo he buscado

tiro una piedra al aire
y la piedra vuelve a alguna parte.

Tiro un pedazo de carne
y algún animal lo comerá en alguna parte.

Tiro mi amor a algún lugar

pero allí nunca hay nadie.

visité una bola 
territorio muscular
que rebosa sangre
de la que no mancha
en el mapa de mi pecho.

cae una noche cualquiera.

Una rosa duerme

y espera.

Mi corazón

te quiere, 

te desea.

Dos lunas enormes sonríen;

En el cielo sonríe una,

tú, la otra, en la tierra.

La rosa te tiene celos.,

tú, luces hermosa.

Mi corazón

te mira y llora de pena.

¡Nunca seréis mías!

¡Habéis subido al cielo!

Os canto desde la tierra.

La rosa, tan contenta,

me mira sonríe y espera.

soy 
un cero
a 
la izquierda
y no 
me engañan.
Sé
que tanto
valgo yo
como 
mi colega
que 
vive
a la derecha.

Algo he tenido 

Algo he perdido 

Algo así recuerdo

ha oscurecido, es hora 

de que las serpientes como tú despierten. 

Yo en mi tienda de campaña tengo frío. 

Se que tú cambias la piel con frecuencia. 

Estoy muriendo -Gran lipotimia- No quiero 

tu piel. Se cuantos se han arropado con ella.

compré conversaciones

con alguien que no conocía

y no sé cómo las pagué.

hoy, solo hoy, si dijera 

y me fuera del mundo en este preciso momento

lo más importante sería el mundo -la oración-

y mi muerte solo sería 

un complemento circunstancial de algo.