sobre
la posibilidad
de viajar
una imagen,
la de una mujer,
difusa,
confundo el deseo
y el paisaje.
martes, 18 de febrero de 2014
Quisieran morir las nubes...
quisieran morir
las nubes, pero
mira,
¡Yo no las dejo!
Los rayos del sol
saben que no estás
sola
¡Míralos niña!
Celas al cielo
y se libran batallas
incontenibles.
0:46
a pocos
centímetros
bajo tela,
y en la inocua soledad
de lo material,
el amor
es de otra manera.
No es ilusorio...
no es ilusorio
este pájaro cantor
en mis costillas,
ni es por desamor,
que cada noche cierro
todos los ojos.
Observando el recorrido que hacen las nubes...
observando el recorrido que
hacen las nubes, intentando
memorizarlo a ver si aprendo,
he visto cómo una de ellas, la
más blanca, anda enamorada
y se ha separado del resto.
Pero yo buscaba si por amar
se mueren, y ese aire suyo,
tan claro y suave y fresco, tan
valiente y femenino era, que
una mirada me bastó para ver
que de amor había muerto.
Adiós tú, si quieres...
adiós tú, si quieres, y mirando al suelo dos veces adiós, si te arrepientes
adiós tres veces. Yo, aquí me quedo, queriéndote como te quiero.
Que se me van las ganas de amar...
que se me van las ganas de amar,
pero, mi niña, es intento frustrado,
porque pena que no os pueda curar
pena que me guardo para recordaros,
mas todo va a quedar en un susto,
no os agobiéis, que yo me escondo,
y guardando el más absoluto silencio,
os prometo, me limitaré a observaros.
sábado, 18 de enero de 2014
Tú, que por amor...
tú, que por amor
entregaste tu pecho
a lo efímero
y por desamor
has apagado la luz
del mundo entero.
Yo quiero ser limonero...
yo quiero ser
limonero.
Quiera dios que no me entierre nadie.
Que suenen las campanas antes de la hora
pero que no me entierren. ¡Por favor no quiero!
Yo no quiero que me coman los gusanitos verdes.
A mí quemadme como se quema el último cigarro
que quiero servir de abono
a un puñado de arbolillos frutales.
Yo quiero ser limonero, que no me entierren.
Que me oigan los cielos y que no me entierre nadie.
Que cuando sea un limonero viejo
jueguen y canten los niños a mi vera.
No enterrarme. Ponedme un cartelito que diga:
Aquí yace un corazoncito bueno
antes gris oscuro y ahora exquisito ácido para la
vista.
Yo quiero ser limonero y dar color a tu vida.
Que yo fui un barquito de papel, yo fui
la cocinita de la niña y su monigote de plastilina
y no me dejaron jugar
por miedo al horrible frío que desprendía mi
cuerpo.
¡Que no me entierren! Que caiga la luna
y el agüita del rocío sea solamente mía
enjugando mi alma de poeta abochornado,
y que en las luces más tempranas de cada día
miréis sin remedio cómo me regocijo entre vuestras
sonrisas,
esas sonrisas que un día quisisteis compartir
conmigo
y que yo no supe hacer mías.
No sintáis lástima, que sé qué significó la lástima
en mi vida. Ahora, me retiro, y recordad:
¡Yo quiero ser limonero!
Que media luna naranja...
que media luna
naranja parecía
querer caerse
y que nadie la
sujetaba por miedo
a las heridas.
Afuera de tus ojos...
afuera de tus
ojos, aunque persista,
nadie me mira.
Y caen las aguas
más frescas, que son las de
la pena mayor
por no saberte
cuidar primero, después,
por dejarte ir.
Siberia.
es su voz, ahora recordada,
una cajita de música en mi pecho.
Las caricias blancas
y los aromas bruscos y fríos del invierno.
Una generación nueva de amor en mis oídos.
La gota de rocío que, cuando amanece,
mantiene dulces mis ojitos entreabiertos.
Terriblemente dulce y fría
siempre confundí el lugar y su voz
a lo largo de toda la escala de blancos.
Tenía los pies helados
y se llamaba Siberia.
Mis manos vergonzosas
solicitaban sus ojitos de sal,
que lo decían todo
y en cambio no decían nada,
y que delicadamente, para no hacerme daño,
me insinuaban antes de cada madrugada
que abandonara las letras
para dedicarme entero
al horrible frío de su cuerpo.
miércoles, 18 de diciembre de 2013
nadie hace nada tan rápido como la marcha al caminar de mis ojos cuando una mujer los mira y nada puede igualársele salvo una huida razonable del color rojo muy lejos de mi alcance. Para siempre precavido y para siempre pendiente de no volver a mirar directamente a la cara a quien no me pertenece. Para siempre eterna en mi pecho como los pequeños detalles en lugares importantes.
no llueve porque no quiero
y no voy a disfrutar del sol.
La puta felicidad de un cumpleaños
no es de mi incumbencia
y no es de mi incumbencia
la sombra que no ve
porque tu sonrisa ya no está.
¿Y dónde está el descarado
que patentó mi nacimiento?
Si tal vez mañana
los hombres enamorados
me convencieran yo cerraría
todos mis ojos y me escondería.
todos mis ojos y me escondería.
estás mirando mis árboles
como si quisieras cambiar de sitio la naturaleza
o asignarle otro dueño. Muéstrame
que tus cabellos no van a ahogarme,
que hasta tu pensamiento llega mi cuello.
Que no se ablandarán mis cicatrices
porque ya estoy libre de pecado y de recuerdo.
Mírame sincera, y si eso te conviene,
sincera dime tus cuatro verdades,
pero con más dolor, yo, ya no puedo.
lunes, 18 de noviembre de 2013
cierro los ojos, posando suavemente mi mano
sobre mi mejilla izquierda, respiro, y la veo ahí,
delante mía, quieta y asombrosamente dulce.
Con su vestido de infierno de fiestas y en el pecho
millones de lunares que intuyo, con sus cabellos
negros como la alegría de irme para pensar en ella.
Hermosa, irrepetible como la oportunidad perdida
para decirle que la quiero, como
el tiempo si se detiene que entonces sí es tiempo.
Terriblemente bella, y callada, pero intuyo cada
palabra y entonces la detengo acercándome a sus
labios con mis dedos. Cierro los ojos, y mi mano,
cuidadosamente pero sin miedo, acaricia su mejilla
una última vez, antes de convertirnos en recuerdo.
el tiempo si se detiene que entonces sí es tiempo.
Terriblemente bella, y callada, pero intuyo cada
palabra y entonces la detengo acercándome a sus
labios con mis dedos. Cierro los ojos, y mi mano,
cuidadosamente pero sin miedo, acaricia su mejilla
una última vez, antes de convertirnos en recuerdo.
desilusión tras desilusión se ha ido forjando
una vida desagradable para cualquiera.
Le acostumbraron a aprender por sí sólo,
y aprendió a querer lo que no le pertenecía.
Le dieron a beber de la fuente del amor
cuando, ni tenía sed, ni amar sabía.
Candelita le llamaba Jesús, y él, sin ganas,
pero con poco que perder, obedecía.
¡Más amor! Y aceptó nueces por habas
sabiendo que todo era mentira.
¡Más amor! Y hasta los gatos se cruzaban
de acera, y mientras murmuraban, se reían.
Desilusión tras desilusión se ha forjado una vida,
desagradable para cualquier hombre en la tierra.
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