si hay un dios 

es sólo para estar pendiente 

de las cosas que dices 

cuando yo estoy ausente 

o no puedo estar 

contigo.

veinte y cinco años ya de un no perdón continuo, 
de buscar hogar donde no me corresponde, 
donde nunca he vivido, 
de acaparar la atención de una fauna y flora 
en constante remordimiento 
por haber pisado sus caminos,
tierra aparentemente fuerte
por un más que convincente autorrespeto,
de un absurdo saber estar 
en un complicado hacer todas las tardes, 
pero sólo una mala pasada recuerdo,
sin un posible olvido,
haber conocido a otras mujeres
mientras la primera mujer a la que amé
descansa en algún rincón de mi pecho,
oblicuando mi corazón
respecto a las líneas generales,
líneas de las que todas se acuerdan,
y en las que todas yacen.

a una mujer

a la que le asustaban los truenos

yo la miraba

como al sol de cada día,

cerraba los ojitos fingiendo sueño

sólo fingiendo

a través de esa fina línea

entre su ojo y su mejilla me miraba

a ver si yo sonreía

pensando:

Ay esta chica qué miedos.

Y me miraba y me miraba

así cantando

sus ojos eran música

en medio de la tormenta más bárbara.

Una mujer

a la que le asustaban los truenos

en realidad temía

la distancia que nos separa,

y yo le prometía y le prometía

que pronto íbamos a vernos

así prometiendo casi en falso

porque la vida nos mata

y yo no quiero escapar del tiempo.

Por imaginar imaginamos

que estamos juntos

y la tapo con una frágil manta

de esperanza

como al sol de cada día

pero no es suficiente,

hay mucha distancia

y muchos truenos.

nostalgia. 
Nostalgia que me miras 
a través de sus ojos 
no la toques, que ella sabe 
lo que es una caricia 
y yo no puedo tocarla.
Nostalgia siempre atenta 
en la distancia y en lo probable, 
nostalgia por ella y por las otras,
nostalgia viva
que respira cobardía
y bebe rabia sofocada
con que la miro,
tú que has mojado mis ojos
no se los mojes también a ella
que está sintiendo frío
y yo no puedo arroparla.
Nostalgia 
siempre pendiente luchadora 
en el páramo de la cuestión 
inevitable y tormentosa.
Nostalgia.
Nostalgia, siempre nostalgia.

he visto

la última gota del rocío

mojar tu nombre escrito 
en la piedra más sola

en una incesante búsqueda

porque una parte de ti

me perteneciera,

y no he querido mojarme

por miedo luego

a una sequedad absoluta

siempre en soledad.

El vergonzoso.

si vais a perdonarme
permitidme un momento,
y sin retirar
la mirada del público
movió su silla
un metro más acá.

No quiero recordar 
aquella película 
ni la ardilla roja 
he venido a leer mis poemas.

No sé cómo volveré a casa.

conforme estoy mirándote no hay sombras. 

Hay sólo líneas específicas

que van a limitarlo todo si tú las dejas. 

Tu nariz, la nariz de tus retratos, -buena conocedora 

de quién la está mirando- 

acaba en línea punta, y voy a dejar

que gustosamente me haga perder la tarde 

reescribiendo sobre sus líneas.

Si te miro durante largo rato 

soy amigo de la paranoia, y estás

viviente y coleando                         

y yo solo, hablo contigo yo solo. 

Vehemente y pecaminosa cual infierno en fiestas 

me ofrezco a tu imagen casi muerta 

y te entrego mis honores.

¡Línea roja y divina línea!

Cristal que no me refleja 

porque tengo el gusto distraído y mancho.

Línea fina como el movimiento inerte 

de los ojos que siempre están del otro lado,

dame la ocasión, 

solicito ser la línea que te complemente.

Seamos como el amor 

envés del entendimiento: Infinito y largo.

Inmaculada y limpia 

alguien te ha colocado desde su forma de mirar, 

y sólo rechazamos el poder de otras mujeres 

porque tú no te mueves y yo miro para otro lado.

Linealmente atónito sobre tu fotografía 

lo que ayer me quitó el sueño 

hoy me ha salvado.

en pleno conflicto conmigo mismo

he sentido el peso vivo

de lo callado,

demonios silenciosos

por no saber no he sido nada, 
ni el niño eterno ni el consumado.

Para la calma más absoluta

improductivos son

mis conflictos internos

sino en la hora contraria.

Me presiento de otra manera.

Otros dotes para este cuerpo

que ya sólo se deleita

clasificando sombras.

intrépidas

voces de otro tiempo

parecen ser la compañía

que siempre he anhelado,

voces desapercibidas

fuera de mi cuerpo
como ojos que miran
enrabietados lo ajeno.

Presurosos recuerdos 
habitan en mí

a la altura de los inmortales, 
y por afanarme

en seguir buscando

me hallo gravemente herido

entre un vestido rojo

y los lunares de su cuello.

a través 
de una voz sencilla 
sin alejarme demasiado 
del camino,

con la insistencia

de quien espera protegido

bajo el yerro sustento

de haber conocido

algunas mujeres piadosas,

ocasamente y despacio,

así mi rostro se desvanecía,

a expensas de señales 
de humo que indiquen 
un cambio de rumbo

a este corazón

propicio al desencanto.

quisiera 
callar las heridas
cuyos latidos 

no supe hacer memoria.
Con los ojos ardiendo
han ido transcurriendo 
los días voraces
desde el último temblor,
recordando por momentos
cada vez que te hablé
de un infinito utópico y vacío
todavía busco culpables
fuera de mi cuerpo.
Y son las mismas llamas
las que me señalan a mí 
como único culpable
de tu huida.

habríamos
de conocer los miedos
identificarlos 
entre las mujeres
separar sus partes
y pensar en
ellos
con labios aliviados.

quisiera

estar solamente solo

y que el silencio 
fuera dos grandes silencios

en esta habitación ecófila

donde tanto te echo

de menos,

pero despiertan y duermen conmigo

pequeños atisbos

de alegría,

que hacen ruido,

y que a contraviento

son más relevantes

que estar solamente solo.

antes de dar paso

a una irrisoria luz

que anuncia

el fin de cada tarde,

a través de un cristal callado,

aires de esperanza

que se clavan

en un obstinado corazón,

que te espera.

Expropiación...

haciendo míos

aires que no me favorecen

en ajenos caminos

de polvo y tierra

busco en todo cuanto fui

donde cambié de nombre

y donde conocí 
mujeres.

desbocado

por la inocua soledad

de las últimas horas,

y a sabiendas

de que un te quiero

siempre ha sido 
cosa de lo ajeno,

el niño inocente que fue

frecuenta recuerdos

que no le pertenecen

en busca de un futuro

tan improbable

como incierto.

el animal salvaje

que se instaló en tu pecho

y se ha quedado,

asediado por la pena

que es despertar

y reconocerse esclavo

de un cuerpo oscuro

nada espera ya,

y sin embargo

entona letras

directas del cielo.

Ha de repetirse...

        ha de repetirse

mi alma delicada

en tu boca

        y la evidencia

de mi timidez

en divina voz

        cuando me nombras.

     

     sobre

     la posibilidad

     de viajar

     una imagen,

la de una mujer,

     difusa,

confundo el deseo

y el paisaje.

de dónde
iba a sacar yo
una poca de ventaja
para adelantarme
al tiempo, al
tiempo del amor,
a sabiendas
de segundas caídas
y desconociendo
mi propio territorio,
sino contigo,
buena conocedora
de todos los caminos.

Venganza...

intervengamos
   en los pechos
          ocupados
          por otros
           hombres.

porque no se imaginó un amigo
cuando era niño es, que
cada noche, la 
mariposa blanca 
que viene a posarse 
en su lamparita, es 
más relevante 
que la
propia noche.

Quisieran morir las nubes...

quisieran morir

las nubes, pero mira,

¡Yo no las dejo!

Los rayos del sol

saben que no estás sola 

¡Míralos niña!

Celas al cielo

y se libran batallas

incontenibles.

22:52

puertas
que dan paso
a la estridencia
del corazón


   Que las cierren.

0:46

a pocos 
centímetros
bajo tela,
y en la inocua soledad 
de lo material,
el amor
es de otra manera.

No es ilusorio...

no es ilusorio

este pájaro cantor

en mis costillas,

ni es por desamor,

que cada noche cierro

todos los ojos.

paradojas. Lo eterno de un breve descanso y la vida de lo material. El pelo que falta en la pluma y que lo ves. Tenerlo claro y escribir un poema.

      


   soez.

Mariposa

que no cuida

sus alimañas

se vuelve dócil.

     Gobernable

     ceniza   fósforo   paja.

la sagrada imperfección de todas las cosas. Un hombre mira lo que pudo ser suyo y que, por amor, no supo salvar del fuego.

Observando el recorrido que hacen las nubes...

observando el recorrido que

hacen las nubes, intentando

memorizarlo a ver si aprendo,

he visto cómo una de ellas, la

más blanca, anda enamorada

y se ha separado del resto.

Pero yo buscaba si por amar

se mueren, y ese aire suyo,

tan claro y suave y fresco, tan

valiente y femenino era, que

una mirada me bastó para ver

que de amor había muerto.

pelo

infinito negro

       no es para añorarlo

la astucia del recuerdo

       sabe

       que miento.

has 
de saber 
que es propio 
de inocentes

sucumbir 
a la tentación,

reconocer

de qué material

está hecha

la trampa.

he de lograr mía

esa pena que no muere

aunque mueran las sombras

y así llamarme poeta

pero debo callar, si

del frío que te desboca

no hago abrigo.

dejarás atrás lo aprendido, dirás que has cambiado, pero llegará ella, la mujer prohibida. sabes que posee los ojos y el cabello, y sólo dios sabe dónde acabará todo esto.

a la soledad le debes

una disculpa,

y a mi boca

el beso

que debe repetirse.

A la ausencia, 

¡Olvida la ausencia!

Adiós tú, si quieres...

adiós tú, si quieres, y mirando al suelo dos veces adiós, si te arrepientes adiós tres veces. Yo, aquí me quedo, queriéndote como te quiero. 

todavía me siento

al borde de mi cama

con gente que no conozco

y espero largo rato

a ver qué es eso

del sueño preferido.

Aquí todos llevan

cabellos largos

y nombres de mujer.

Intentando no parecer

lo que no soy

siempre me dan

las primeras luces.

podría escribir

falsos poemas de amor 

nacidos en el mismo lugar

desde donde te escribí

los más profundos y sinceros, 

bajo el mismo cielo

al que todos los hombres

acuden a llorar, y podría, 

una por una, renombrar

cada estrellita con tu nombre 

y hacer de tus noches

mi condena elegida.

Que se me van las ganas de amar...

que se me van las ganas de amar,

pero, mi niña, es intento frustrado,

porque pena que no os pueda curar

pena que me guardo para recordaros,

mas todo va a quedar en un susto,

no os agobiéis, que yo me escondo,

y guardando el más absoluto silencio,

os prometo, me limitaré a observaros.

Tú, que por amor...

tú, que por amor 
entregaste tu pecho 
a lo efímero 

y por desamor 
has apagado la luz 
del mundo entero.

Yo quiero ser limonero...

yo quiero ser limonero.

Quiera dios que no me entierre nadie.

Que suenen las campanas antes de la hora 

pero que no me entierren. ¡Por favor no quiero!

Yo no quiero que me coman los gusanitos verdes.

A mí quemadme como se quema el último cigarro 

que quiero servir de abono 

a un puñado de arbolillos frutales.

Yo quiero ser limonero, que no me entierren.

Que me oigan los cielos y que no me entierre nadie.

Que cuando sea un limonero viejo 

jueguen y canten los niños a mi vera.

No enterrarme. Ponedme un cartelito que diga: 

Aquí yace un corazoncito bueno 

antes gris oscuro y ahora exquisito ácido para la vista.

Yo quiero ser limonero y dar color a tu vida.

Que yo fui un barquito de papel, yo fui 

la cocinita de la niña y su monigote de plastilina 

y no me dejaron jugar 

por miedo al horrible frío que desprendía mi cuerpo.

¡Que no me entierren! Que caiga la luna 

y el agüita del rocío sea solamente mía

enjugando mi alma de poeta abochornado, 

y que en las luces más tempranas de cada día 

miréis sin remedio cómo me regocijo entre vuestras sonrisas, 

esas sonrisas que un día quisisteis compartir conmigo 

y que yo no supe hacer mías.

No sintáis lástima, que sé qué significó la lástima 

en mi vida. Ahora, me retiro, y recordad:

¡Yo quiero ser limonero!

Que media luna naranja...

que media luna

naranja parecía

querer caerse

y que nadie la

sujetaba por miedo

a las heridas.

Afuera de tus ojos...

afuera de tus

ojos, aunque persista,

nadie me mira.

Y caen las aguas

más frescas, que son las de

la pena mayor

por no saberte

cuidar primero, después,

por dejarte ir.