aunque la razón a veces
se obstina en contra
de mis posibilidades,
siempre a la hora contraria,
mi corazón, que
siempre te buscó incansable,
que haciendo suyos
aires que no le favorecen
en ajenos caminos
de polvo y tierra
no cedió,
que lloró otras penas
y otras alegrías,
que sucumbió los corazones
de todos los hombres enamorados
en un incesante intento
por ser la otra parte,
ahora, ve madurar
el dulcísimo fruto
de la espera, y
esta tarde,
mientras piensa
en tus quehaceres
diarios,
en tu boca distinta
y planeada
para cada cita,
en tus ojos
de miel caliente
y en tu nariz de niña
buena conocedora
del tiempo,
mira al cielo,
y haciendo así con la mano
puede alcanzar
tu nombre
que es aire
y es ventaja.

tras abandonar
el cotidiano estado
de su voz lejana todavía
y que si llega se queda,
cuando piensas y crees en ella,
porque sobrepongo este amor
a cualquier hora,
con los ojos entornados
ya casi entregados
al sueño preferido,
permanezco.

me mira y tiemblo. Su aliento, y tiemblo. 
Su inocencia, su ternura, su más que convincente 
seguridad, seguridad que transmite 
a todo lo que la rodea, 
pero tiemblo. Tiemblo porque me mira 
y cuando ella tiembla 
yo no puedo mirarla.
Tiembla la tierra de noche 
y tiemblan todos los gatos nocturnos. 
Las escaleras tiemblan, y los espejos. 
Tiembla la supersticción
en el punto más razonable
tiembla el aire, las adelfas, el poco dinero.
Cuando estamos juntos, temblamos.
Temblamos cuando nos despedimos hasta mañana
y en la mañana, con el primer saludo, temblamos.
¡Acostumbrémonos! porque aquí
nadie va a poder nunca sujetarnos.

en un intento de entender mi silencio
lo revelador de un cielo gris
que no ha arrancado
todavía,
en una tarde como esta,
cuando pienso en los poemas
que quiero escribirte,
en los papeles rotos
y en los abandonados con rabia
ante la resignación 
de la que se proclama
la tormenta más barbara.
Lo siniestra que resulta
la posibilidad de tener un sitio
para escribir al lado tuyo.
Y lo profundamente amoroso
de saber que, por ti,
sí abandonaría para siempre
la poesía.

del amor dado
y del amor recibido
cuando más profundo dormían,
detrás de tus dos ojos negros,
un ratito a la hora de la siesta,
dos animalitos
salvajes que anhelan
ser testigos indirectos
de sus carencias.

19:33

vio 

pasar la tarde

sobre el tiempo que le queda

hablando de hierros blandos

y así ella lo creyó:

En el amor, un hombre bueno

con una confianza ciega

podría sucumbir al tiempo

a través de la fe.

Preferencias

más me gusta a mí 
una lágrima 
que una sonrisa,

que con una lágrima 
me entretengo

y una sonrisa 
me entretiene.

éramos los dos uno sólo,
tan conscientes de ello
que siempre nos
dolía algo.

Te has ido,
pero yo no puedo dejar
de recordarte.

Que este llanto
no me lo calme nadie
y que no me de la vida
más oportunidades.
Que esto yo no lo supere
ni llorando.

Farolas.

ser luz pudiera 
ser también
un abrazo perdido
de dos que se amaban.
La posible mención 
en un poema

a un desfile de pétalos
de flor reilusionada.

Sólo cuando mis ojos
yo añadiría 
la palabra umbría
en un complicado hacer
de cada tarde.

Supiste reavivar mis colores cuando sólo quedaban cenizas.

anoche me viste
llorando madre,
y no pudiste
parar mi llanto,

que era por una
mujer que está
sola, y por un
cruel desencanto.

Anoche, madre,
cuando más callada
estaba la noche,
entraste en mi cuarto.

es decir, que fingimos. 
Que nos estábamos engañando 
desde el instante primero 
hasta ahora, que antes dijimos digo 
y ahora decimos Diego. 
Que cuando decimos Diego 
es porque ya no nos acordamos 
de qué es lo que nos estaba doliendo, 
que nos hemos distraído 
y confundimos 
el dolor con el mal, el mal
con la autoculpa.
Que fingimos
porque somos mentirosos
o porque nos duele, pero si es por dolor
no es fingir, es defendernos.
Que estábamos mintiendo
para defendernos de algún demonio,
y que ese demonio nos miente
mirándonos a los ojos
moviendo el rabo.
Y que un demonio
mientras mueve el rabo
nunca miente.

he descubierto 
una terrible y conclusa 
nueva manera de mirarme,
en forma de recuerdo, 
en la que tus ojos aún así 
vaticinan la alegría 
de dos que se aman,
y en la que cada noche
yo, vivo a expensas 
de un brillo de luna.

aplaca 
con su pecho
un poco de tiempo,
–será lo último 
que logres obtener
de ella-
y empúñalo con toda tu fuerza.
Corriendo alcanza 
al jovencito
antes de que lo pierdas 
de vista 
y ¡Fhh…!
Toma 
llorón de mierda.

Estoy dispuesto a gritar...

está mirándonos, impetuoso,
con sus ojos grandes y marrones
fabricados en algún lugar 
a la izquierda del aire,
y estoy dispuesto a gritar.
Como un pecho
inflamado de tanto cariño
con su nombre escrito
con una sangre
lo suficiente espesa
para que no se vierta,
sobre unos papeles que hablan
de ilusiones y victorias,
sobre este mismo amor,
estoy dispuesto a gritar.

Estoy dispuesto a gritar
por todas las posibilidades
y todos los números
del calendario,
y si gritar muy fuerte
por amor no hubiera
sido necesario, que
me lleven con ellos.

Avispa.

reniega 
de aquello que no le gusta 
por tan alto y luminoso
y prueba suerte aquí conmigo,
especialmente cansado
y en mi bajo interior.

-A ver si te va a caer la noche
y andes perdida.

Sabedora de mi lloriquería,
y debilitadas sus alas 
ya casi entregadas 
al abandono definitivo,
cuando más cerca está,
no toca el suelo y se va.

que te valga de consuelo

la esperanza

de que cuando

no quede

a quién echar de menos

será la hora

en la que todos vuelvan,

eso

no es consuelo,

sino mentira.

Que retirarte a tiempo

va a evitar

que caigas en la cuenta

de que no te retiras

sino que te han sacado

de sus vidas,

eso, sí
es verdad.

si te cabe

                                en el pecho

      no es

                                                         un corazón.

estamos

                 los que somos

        y

somos

los que

                                 faltan.

de repente todo parece 
necesitar estar sujeto
a unas reglas elementales. 
Amar como se ama, 
llorar como se llora, 
o escribir lo que sientes 
siguiendo un mismo modelo 
en toda tu obra. De repente 
despiertas una mañana 
en la que no sucede nada, 
en la que nada puedes decir
que sea cierto
y en la que hasta la imaginación
sigue unas pautas,
pero la miras a ella,
a la niña de tus ojos,
y ves la libertad de dos
que se aman, y sabes
que llorar es llorar,
que amar es amar
y que escribir es escribir,
sin normas, porque
la libertad es posible.

que yo
ya no recuerdo
qué
cuando dormía

contigo
pero desde 

que duermo solo

paso

buenos ratos
de tela
y pelotillas

de algodón.

hay

parejas

de enamorados

en las que

es mejor

no

entrometerse.

lo despacio

que están pasando los días

te han hecho insegura,

y dudas de si seguiré queriéndote

mientras llega el momento

en que nos veamos.

Tú a mí me quieres,

y yo te quiero,

pero es muy complicado esperar

cuando la razón se obstina

en contra de nuestras posibilidades.

Son en vano las súplicas 

el tiempo parece haberse detenido,

pero ¿no lo ves? 
es tanto el deseo y la gana

que nos arropa cada noche

que tenemos la capacidad de vencer

cualquier atisbo de desesperanza,

y sabemos esperar, pacientes

y enamorados.

dos veces en cada gota 

y en cada gota dos cuerpos 
vacíos que siento
bajo una gran tormenta 
que no quiere acabar 
conmigo.

Si con veinte y cinco años 
puedo hablar 
de una terrible locura
satisfechos mantengo
a mis enemigos mentales
procurando no perder
la poca razón que me queda.

Respecto a salir de aquí
ya estoy fuera,
siempre estoy fuera.

si hay un dios 

es sólo para estar pendiente 

de las cosas que dices 

cuando yo estoy ausente 

o no puedo estar 

contigo.

veinte y cinco años ya de un no perdón continuo, 
de buscar hogar donde no me corresponde, 
donde nunca he vivido, 
de acaparar la atención de una fauna y flora 
en constante remordimiento 
por haber pisado sus caminos,
tierra aparentemente fuerte
por un más que convincente autorrespeto,
de un absurdo saber estar 
en un complicado hacer todas las tardes, 
pero sólo una mala pasada recuerdo,
sin un posible olvido,
haber conocido a otras mujeres
mientras la primera mujer a la que amé
descansa en algún rincón de mi pecho,
oblicuando mi corazón
respecto a las líneas generales,
líneas de las que todas se acuerdan,
y en las que todas yacen.

a una mujer

a la que le asustaban los truenos

yo la miraba

como al sol de cada día,

cerraba los ojitos fingiendo sueño

sólo fingiendo

a través de esa fina línea

entre su ojo y su mejilla me miraba

a ver si yo sonreía

pensando:

Ay esta chica qué miedos.

Y me miraba y me miraba

así cantando

sus ojos eran música

en medio de la tormenta más bárbara.

Una mujer

a la que le asustaban los truenos

en realidad temía

la distancia que nos separa,

y yo le prometía y le prometía

que pronto íbamos a vernos

así prometiendo casi en falso

porque la vida nos mata

y yo no quiero escapar del tiempo.

Por imaginar imaginamos

que estamos juntos

y la tapo con una frágil manta

de esperanza

como al sol de cada día

pero no es suficiente,

hay mucha distancia

y muchos truenos.

nostalgia. 
Nostalgia que me miras 
a través de sus ojos 
no la toques, que ella sabe 
lo que es una caricia 
y yo no puedo tocarla.
Nostalgia siempre atenta 
en la distancia y en lo probable, 
nostalgia por ella y por las otras,
nostalgia viva
que respira cobardía
y bebe rabia sofocada
con que la miro,
tú que has mojado mis ojos
no se los mojes también a ella
que está sintiendo frío
y yo no puedo arroparla.
Nostalgia 
siempre pendiente luchadora 
en el páramo de la cuestión 
inevitable y tormentosa.
Nostalgia.
Nostalgia, siempre nostalgia.

he visto

la última gota del rocío

mojar tu nombre escrito 
en la piedra más sola

en una incesante búsqueda

porque una parte de ti

me perteneciera,

y no he querido mojarme

por miedo luego

a una sequedad absoluta

siempre en soledad.

El vergonzoso.

si vais a perdonarme
permitidme un momento,
y sin retirar
la mirada del público
movió su silla
un metro más acá.

No quiero recordar 
aquella película 
ni la ardilla roja 
he venido a leer mis poemas.

No sé cómo volveré a casa.

conforme estoy mirándote no hay sombras. 

Hay sólo líneas específicas

que van a limitarlo todo si tú las dejas. 

Tu nariz, la nariz de tus retratos, -buena conocedora 

de quién la está mirando- 

acaba en línea punta, y voy a dejar

que gustosamente me haga perder la tarde 

reescribiendo sobre sus líneas.

Si te miro durante largo rato 

soy amigo de la paranoia, y estás

viviente y coleando                         

y yo solo, hablo contigo yo solo. 

Vehemente y pecaminosa cual infierno en fiestas 

me ofrezco a tu imagen casi muerta 

y te entrego mis honores.

¡Línea roja y divina línea!

Cristal que no me refleja 

porque tengo el gusto distraído y mancho.

Línea fina como el movimiento inerte 

de los ojos que siempre están del otro lado,

dame la ocasión, 

solicito ser la línea que te complemente.

Seamos como el amor 

envés del entendimiento: Infinito y largo.

Inmaculada y limpia 

alguien te ha colocado desde su forma de mirar, 

y sólo rechazamos el poder de otras mujeres 

porque tú no te mueves y yo miro para otro lado.

Linealmente atónito sobre tu fotografía 

lo que ayer me quitó el sueño 

hoy me ha salvado.

en pleno conflicto conmigo mismo

he sentido el peso vivo

de lo callado,

demonios silenciosos

por no saber no he sido nada, 
ni el niño eterno ni el consumado.

Para la calma más absoluta

improductivos son

mis conflictos internos

sino en la hora contraria.

Me presiento de otra manera.

Otros dotes para este cuerpo

que ya sólo se deleita

clasificando sombras.

intrépidas

voces de otro tiempo

parecen ser la compañía

que siempre he anhelado,

voces desapercibidas

fuera de mi cuerpo
como ojos que miran
enrabietados lo ajeno.

Presurosos recuerdos 
habitan en mí

a la altura de los inmortales, 
y por afanarme

en seguir buscando

me hallo gravemente herido

entre un vestido rojo

y los lunares de su cuello.

a través 
de una voz sencilla 
sin alejarme demasiado 
del camino,

con la insistencia

de quien espera protegido

bajo el yerro sustento

de haber conocido

algunas mujeres piadosas,

ocasamente y despacio,

así mi rostro se desvanecía,

a expensas de señales 
de humo que indiquen 
un cambio de rumbo

a este corazón

propicio al desencanto.

quisiera 
callar las heridas
cuyos latidos 

no supe hacer memoria.
Con los ojos ardiendo
han ido transcurriendo 
los días voraces
desde el último temblor,
recordando por momentos
cada vez que te hablé
de un infinito utópico y vacío
todavía busco culpables
fuera de mi cuerpo.
Y son las mismas llamas
las que me señalan a mí 
como único culpable
de tu huida.

habríamos
de conocer los miedos
identificarlos 
entre las mujeres
separar sus partes
y pensar en
ellos
con labios aliviados.

quisiera

estar solamente solo

y que el silencio 
fuera dos grandes silencios

en esta habitación ecófila

donde tanto te echo

de menos,

pero despiertan y duermen conmigo

pequeños atisbos

de alegría,

que hacen ruido,

y que a contraviento

son más relevantes

que estar solamente solo.

antes de dar paso

a una irrisoria luz

que anuncia

el fin de cada tarde,

a través de un cristal callado,

aires de esperanza

que se clavan

en un obstinado corazón,

que te espera.

Expropiación...

haciendo míos

aires que no me favorecen

en ajenos caminos

de polvo y tierra

busco en todo cuanto fui

donde cambié de nombre

y donde conocí 
mujeres.