Abandonar la tristeza
en alguna cuneta 
del infierno decirle 
no me haces falta
por eso no te cuidé
todos estos años
pero ten, otros brazos
que guardaba
y otros huesos fríos
más fríos que tu 
corazón de aprendiz
de todo.

el tiempo es negro
y la expectativa odiosa

no pidas a dios inexistente
que llore para que te comprenda
ni que repueble el bosque
ardido tan rápido y tan reciente

pide acaso para el solitario

compañía que no busca

fíjate en el llanto del mundo
sal de ti fraterniza con el hombre

y sé tú misma el hombre
su dios y su espíritu.

un camino que se bifurca

en dos senderos para volver a juntarse

formar una sola parte / un miembro /

una respiración compartida / un jarrón 

siempre rebosante de espléndidas flores

sólo algunos pájaros podrán acompañarnos

has de escoger solícitamente.

tallito de luz 

el corazón o la vida, 

el amor o la libertad,

su pelo donde perderte

largas tardes de invierno

en una casa en el oeste

o la victoria. Las primeras,
las primeras.

era medianoche
en el cristal callado y era fría
la escalera, yo quería de ti
todo lo que pudieras darme,
decías cosas que me inquietan
y que entiendo: Una leve sonrisa
brota de tu cara
mucho más leve que mi llanto.
El espíritu de Santa Bárbara
impera en aquellos montes.
Para cuando despiertes
yo ya no estaré mirando
la distancia
entre el balcón y el suelo
ni la amapola
ni el río.

necesito decir quién soy

                         así me lleno 

un ruido grande    un escabroso jardín 

         con todas sus equívocas sombras.

mi boca es un acantilado, una granja
grita noche silencio 
dos pájaros detenidos en alambre oscuro 
y alguien dice basta, protégete en mi pecho 
y mientras me distraigo, errando de nuevo, 
los dos pájaros aprenden a sobrevivir
comiendo de la mano que no supo
ponerme a salvo.

como mineral precioso mujer triste 
has de cuidarte de los hombres avaros, 
como sol puedes abandonarte al final del día, 
y como dueña de los senos en cuya tierra 
ya comienza a germinar el grano que yo mismo 
elaboré para hacerte única en tu especie
entornar los ojos, así como soñando, disfrutar
el coqueteo de la mariposa ajena en su vuelo
a la derrota del mundo, y esperar el tiempo
del hogar y la familia.

primero tú, luego 
aceptar que mis poemas 
no van a salvar a nadie, 
y luego el resto de cosas
que puedo romper o dejar
que el mundo rompa:
la telaraña, la flor de la
adelfa, el canto del mirlo.

la pompa de jabón que antes
de explotar procura un lugar a salvo

así nuestro hogar / un corazón 
que tiene miedo y un abrazo antes 
de que me lo pidas.

en lo que dura la intensa 
luminosidad de un relámpago, 
bajo el ofensivo claroscuro 
de un cielo nocturno y candente
que no será para tanto, doy 
las buenas noches a mis
conflictos, a mi complicada
manía de entenderlo todo
como una ofensa contra mi
persona y me doy de bruces
con una voz, una voz que es
como tus ojos que se afanan
en aprender a domesticar
lo que en mi razón no cabía.

al otro lado del río 
donde tú y los animales tenéis 
vuestro hogar, una niña de seis años
me tiende la mano y me invita a 
atravesar la memoria del agua que 
he sido, lástima a lástima, sol a sol, 
de toda una vida sin ella y sin ti. 
Sólo tiene seis años pero me mira 
como quien identifica los caminos, 
y diciendo cosas que amansan 
peligrosas bestias forestales, me 
reconoce como parte fundamental 
de vuestro destino.

mi corazón duerme la siesta 
a las puertas de tu casa y no saber dónde vives 
es lo de menos. Vuelvo a ser balcón florido 
con mis rejas recién pintadas y los niños saben 
que ahí no se toca, sobre todo sus amigos. 
Y de pronto despiertas, pero no me dices nada
y sales a caminar, oníricamente aturdida
y sola, hacia la tarde de verano.

eres como lagarto al sol
en la piedra musgosa, rápida
y astuta en la mitad de tu espejo,
y puedo acercarme lo suficiente
para fotografiar el instante mágico
de la inesperada permanencia.

no tarda mucho 
en regresar Caperucita de hacer sus recados. 
Le gustan los detalles pero no es muy detallista, 
por eso no se recrea con el camino 
y no disfruta los animales. Sabe quién la espera 
pero no le da importancia a llegar tarde,
y es que ella no teme la muerte que nunca llega.
Así es la Caperucita de hoy, y así es, y
no esperéis que diga su nombre, frustrado, el lobo,
que no lo es tanto, que no morderá nunca
sino lo que teme: la carne agria de
otro abandono y otro olvido.

oso ondo maitia, dices,

y sé que se te llena la boca de espesura de luz

y mis ojos que pueden escucharte asemejan

la fragancia del mundo cuando está tranquilo.

Ya silencia el día. Sólo yo cierro los ojos

y doy tranquilidad a los hombres enamorados:

Gabon maitia, y puedo saltar

a trompicones rápidos el tiempo del sueño

para que otra vez vuelva la noche

que es ese pobre instante adoptado por mi ternura

según dice Alejandra Pizarnik

quien doy por hecho que ni siquiera te conoce.

quién nos dirige en este primer descanso
en la insufrible escalera hacia la eternidad
y sólo deja nuestras sombras.
A nuestro amigo, nuestro primo, nuestra hermana,
quién los olvida antes que nosotros 
sino los dioses violentos que creen que han sido ellos
siempre quienes han llegado primero,
en su vanagloria sobre todo lo portentoso.
Ten este ramito de claveles -vocean- aquí con su todo.
Un puñado de artificios hechos a la talla del recuerdo,
del poderoso cemento que te protege
del último rostro, el que duele para siempre,
que se parecía mucho al viento
cuando piensas en la posibilidad de olvido,
que no serán nunca carne de viento
mientras mantengamos viva la parte del corazón
con que se honra.

Lo cierto, en el mejor de los casos: que
no hemos de olvidar la poesía, que están jugando
con nosotros en este gran baile de máscaras
y esto no tiene ninguna gracia,
que la mujer a la que amas llora.

POESÍA HORIZONTAL

P

O

E

S

Í

A

V

E

R

T

I

C

A

L

P
    O
         E
             S
                 Í
                      A

                                D
                                     I
                                         A
                                             G
                                                  O
                                                       N
                                                           A
                                                                L

I

di no estoy aquí por ti
en este paisaje de pasillos nevados
donde condeno a tus ojos a jugar en la hoguera 
mientras gozo interpretar el historial equivocado

huele esta posición de brazos en cruz
he tapiado la ventana y como todos los hombres
de razón samaritano impido que te vayas

II

difusamente un intruso / viejo sueño recurrente
que toca a la puerta y alguien abre

¡basta! por fin la mujer augurio / manos
redentoras: mi madre.

3.


y ahora qué 
si no puedes negar tu fragilidad 
el hilo que eres de lana 
y que pende desdeñable de la lámpara 
a merced de alguna brizna de viento de interiores
Si has de pedir ayuda 
has de hacerlo cuanto antes 
rebajarte a esa temida altura
porque esto es sólo el principio
El peso muerto que eres 
cuando reconoces el infinito y lo miras con cautela
no vaya a ser que de allí no se regrese dices
Todos -hasta tú- quisieran que fueras 
la motivación que te falta 
el poeta 
jamás el poema doloroso
y no más lágrima pisando los caminos 
de la mano que seca el llanto.

2.

resulta que a la hora de interpretar un sueño
donde el monstruo de la infancia comparte cama contigo,
ahora que todos te creen, ahora que has cumplido ya 
los veinte y siete años, todo son malos presagios.
Esto en un rápido vistazo y sin dedicar más tiempo al
qué será cuando despiertes de un futuro tan abstracto
el cual sostiene fuerte entre sus manos como imbatible
propiedad antes de darte la oportunidad de preguntar
si de verdad te dejará saltar al otro lado sin un último
Te quiero del labio pacífico de Eme.

1.

Algo como una corriente de aire frío 
azotó la parte izquierda de mi cabeza, y 
un silbido que no era el viento penetró sin lástima 
las paredes de la alcoba donde lo recuerdo todo 
con curiosa fluidez de invierno. Qué 
si es a partir de ese día que me nombro niño bueno,
niño bueno sin miedo a la locura porque 
interpreta el miedo de una manera obligatoriamente 
distinta o fantasea con la importancia 
de esconder en sus poemas lo que en otra 
situación a ella hubiera emocionado.

                                    a veces eres

                                         una procesión de silencio.

                                         Una lúgubre marcha

                                         de candelabros luciendo tenues

                                               en busca de amparo.

                                  

                                         Las cortinas, apagadas. Simulacro

                                         de olvido siempre al otro lado.

las posibilidades no son sólo probables
están vivas
comen cuando tienen hambre
saltan y chillan de alegría
salen a divertirse a la calle
compiten con los niños de los columpios
las posibilidades son sierra y madera
se atreven a desmentirte lo que parecía
si tienen que golpearte te golpean
están vivas
y lloran y sonríen y caminan
pero una posibilidad
eso sí
no tiene oídos
no quiere compañía
y jamás cuenta contigo.

I

Parecéis tan cómplices de todo

Hubieseis preferido no comprender a quien llamáis culpable

Quien más la requiere nunca quiso desprenderos de vuestra luz

II

No soy yo el responsable de cargar a las espaldas de Eme 

la especie de gusanillo verde que

III

como fantasía caprichosa se me ha subido y pesa y huele

como recién estrenado miedo

IV

Nunca

es cierto que su compañía nunca la hubiera imaginado 

mas digo que no seré deseo de la persona a la que quiero

que la parte más infranqueable del corazón sólo ella la rompe

V

y entra y permanece

VI

que ojalá tuviera algo de poético todo este recordarla 

este pintar su nombre en el aire sin condenar mis manos 

a la húmeda oscuridad del pozo de los rencores.

soñamos con la hermana 

a la que llamaremos Andrea 

-vieja conocida a la que nadie ha visto-

y será el error más viejo de todos

cuantos hayamos cometido a la hora

del balance final. Veinte y siete años

de ternura para esto, para callar,

para ahondar en la -¿falsa?- idea

de que alguien está aprendiendo

a dejarnos completamente solos.

entre irme y quedarme 
quién cuenta los días, reparte la 
derrota, devuelve la ilusión al fénix.

1


    Aquí el que está más solo 
    vuelve a escribir su nombre 
    o el nombre de ella 
    en la piedra más sola 
    y ella nunca siente 
    la humedad de sus huesos 
    entregados al abandono 
    definitivo.

                                                       Dos animalillos se 
                                                       pronuncian en cualquier paisaje 
                                                       ante la inseguridad con que 
                                                       se muestran mis ojos. 
                                                       Nunca vi cómo se revelaban
                                                       a las miradas de otros,
                                                       lo que me hace reflexionar
                                                       y desistir en mi disimulo, mostrarme
                                                       al mundo como soy, pero
                                                       mírame, tengo mucho miedo.

                                                                   haciendo míos 

                                                                   aires que no me favorecen 

                                                                   en ajenos caminos de polvo y tierra 

                                                                   busco en todo cuanto fui 

                                                                   donde cambié de 

                                                                   nombre y donde conocí 

                                                                   mujeres.

I

Un hombre nace

Inmediatamente se forja una figura 

a partir de todas las cosas

que materialmente desamparadas

II

     de amor y gozo sus ojos han mirado

Vive para siempre en el buen corazón de otro hombre

si después de varios meses ha vuelto a escribir poemas

     y como el sauce desapercibido

que ha perdido sus hojas y quiere morir y que nadie llore

III

es fustigado con el depresivo halago

     Y perdona

                y olvida los latigazos.

es frecuente pensar en ti como paloma,
como en esos poemas que confiamos a la exasperada luz del mediodía
o esos otros que dejamos fuera de lugar
por miedo al dolor que causa no ser sus únicos dueños.

salgo a fumar, que es lo único que no hemos superado juntos.
Tres cigüeñas danzan majestuosas bajo un violeta pálido

que no se rinde, que no deja que yo me rinda. Tenía planeado
un viaje a Cuenca pero todavía sustituyo todos mis planes. Teníamos

toda la confianza delante nuestra y veinte y seis años estúpidamente
cansados han impedido poner todos estos paisajes en tu camino.

haciendo alarde 

del insoportable recuerdo en mis pupilas 

de haberles visto, luego del miedo que les impusieron 

jugar a la libertad, y en cuyo significado no hallaron 

lo que esta requería, he reunido fuerza necesaria 

para concretar fecha. Al final resulta que me iré a falta 

de quien me entienda. Romperé la vena o seré yo mismo 

el espejo que rompe la carne. Si al menos 

sólo ella todavía puede entender que el niño bueno 

jamás toleraría una infidelidad, me iré conforme.

qué fácil quisiera 
que fuera entender a alguien como yo,
maraña de difícil solución 
para quien todas las cuerdas son cortas, 
cuya única pretensión fue buscar un poema 
para el hombre que se enamoró
de una mujer que no le ama
y la luce por fuera.
Y qué fácil quisiera que fuera abrigar mis huesos fríos,
acudir a mi falta de abrigo cuando
en la profundidad del pensamiento adoptan
mis labios la ambiciosa actitud
de llamarla mía.

                                               










esta ansiedad, este ahogo que me escribe 

postrado de rodillas ante todos los planes que 

anulo todavía porque si cabe la posibilidad de 

que vuelvas bien merecerá que me encuentres 
vacío. Este sofoco, esta congoja crónica que es 

pozo seco y mentira, donde todo pasado es 
recordado por su lugar a dudas, por este elevar 
a alguien al más alto grado de benevolencia. 
Alguien que te ha dejado solo, digo, que coge 
tu mano y te aplica el áspero borde seco del 
acantilado y el arrepentimiento.