te veo. 
Mejor, pienso en ti.
Hay pájaros jugando 
y una irreverente aceleración 
del paso del invierno. Son 
las diez y cuarenta y cuatro
de la noche, no sé qué ha
sido de ti y escribo poemas
a los que les falta algo.

si yo fuera madre
se me morirían las flores,
si no fuera el hijo. Y escribiría 
poemas para mitigar la pérdida 
de todos los que aprovecharon 
la ocasión de florecer y se
marchitaron.

el perro 
hambriento no la tripa, 
la poesía y el demonio
que juegan a estas horas 
a devorar ilusiones 
y esperanzas. El Interior
de la carne, la sangre
sucia. La rabia y el placer
de la rabia cuando no
queda otra que adaptarse,
ponerse cómodo, y llorar.

el cielo continúa ahí, 
la poesía abandonada 
a la mano de dios inexistente, 
pero el techo no se ha derrumbado. 
Las farolas aguantan 
encendidas, la alberca del abuelo,
las manos de la madre, sostienen
un puñado de cerezas
y entro en la ciudad, donde sigo
recordando la niñez como un cuchillo
de plata incapaz, por naturaleza,
de comprender tanta fascinación
por las baldosas del pasillo.

así sentado 
me recuerdas a los cristales de las iglesias. 
Parece que la sensación de ahogo haya quedado en nada 
y el color sombrío de tus mejillas es ahora un repertorio
de demostraciones claras de que se puede volver a nacer. 
Así recostado contra el cabecero de la cama, como
el que sale victorioso de una guerra a la que no ha acudido
por su propio pie, eres pan para el hambre de los jóvenes
y nunca ejemplo de valentía.

cuanto menor era la distancia 
más dolían los engranajes de la máquina. 
El niño jugaba con el dinero de papá 
mientras llamaba papá al mejor amigo 
de la familia. Adentro el estornino negro 
agazapado al calor del brasero
apocadamente a los pies de la abuela
reza para que termine el baile. Y afuera
mucha vergüenza y mucha nieve.
Algunos árboles, el caldo frío.
Ninguna mujer. Ningún paseo.

todas mis puertas están abiertas. 
El niño llora / a Amor le horroriza 
en la noche de los muertos mecer la cuna. 
Conozco la velocidad del corazón y la impaciencia 
de la herida / lo dicen los perros / inútil repetirlo. 
Repetir que no aprendo a repeler el agua sucia.

he gritado el dolor 
como si las manos del hombre 
pudieran sofocar lo incorregible, 
para darme cuenta después 
que estaba convirtiéndome 
en humo y comprender por fin,
que este ave morirá de intemperie.

antes se burlaba de mí,
y así cerrábamos los ojos 
todas las noches, mi otro yo, 
el conflicto interno. Ahora 
me deja terminar de hablar, 
pero sigue dando
por concluida la conversación:
qué absurdo temer a un niño
breve como flor de almendro.

no es poesía, 
es lo putrefacto en las ojeras 
de un perro huérfano, la cal viva 
que escuece en la psique, 
y es la mujer que dice ser corteza
cuantos inviernos intenten
destruirla. O tal vez es poesía
y por eso sueño con ella, aunque
no duerma.

cuatro noches después 
mamá y yo estábamos fumando un cigarrillo en la calle
y mamá vio una estrella fugaz, desde entonces no he vuelto
a pedir un deseo. Esa misma noche pude ver pasar 
varias horas en el reloj y en lo poco que logré dormir soñé 
que estábamos en una feria. Y vimos volar una atracción 
por el aire víctima de las despedidas sin adiós y de no saber 
aceptar que eres feliz en los brazos de otro hombre.

¿Aceptar que ama a otro?
Ha nevado durante toda la noche
y yo preferiría ser esa nieve
que sólo naturalmente va a desaparecer.
Muerto como la nieve 
qué fácil sería tener esperanza.
Los muertos no lloran. Lloraría
mi madre cuando me viera apenas
charco de agua fría. En la montaña
más cercana ella me lo ha dicho:
amo a ese hombre. Todo estaba blanco
como los pasillos blancos y largos
de la fatídica primera planta.
Los niños que no tendremos
han pasado la noche en vela
esperando la mañana en que poder
salir a jugar.

ya no nos
pondremos las manos
así para taparnos como
si estuviéramos desnudos

cuando llueva

será otro el de la poesía
el de los charcos
el que te haga reír enfrente
de la sed y de la guerra.

flotar como el perfecto loto,
después de todo, y después de tanto.
Deleite de depredadores acuáticos,
defender tu postura: ser, pero muy lejos
de un agradable aroma, orgullo 
de constituir una parte fundamental
para la subsistencia de la especie.
Y no ser, al fin al cabo, otra cosa
que hambre violenta.

hasta ayer mismo 
-¿o era hasta hoy?
lo sabía todo de vosotros,
hasta que el cuchillo dijo
guarda como yo silencio,
entonces callé las coordenadas exactas 
mi cuerpo tendido en una cama 
ajena, en una casa como un hospital, 
haciendo que os estaba olvidando,
en cientos de noches que lloré
lo perdido nunca mío
-otros lo llamarían anhelos-

el silencio, claramente el silencio 
pero sobretodo el agujero, 
la enfermedad del bondadoso.

Hasta ayer mismo -o fue 
mucho antes?- borde de la mentira 
yo tenía amigos, familia, 
un amor como una esperanza.

has caído al pozo,
miras mucho hacia arriba, no ves la luz.
No llegan los brazos salvadores
y la voz no te alcanza. Bastaría
con aflojar la soga que te oprime la garganta,
a veces nos dañamos más
con ese afán por mantener los ojos cerrados
que si de pronto los abriéramos
y enfrentáramos por lo que es, la linea del horizonte.

Has caído al pozo y tienes pensamientos de río.
Quieres estar muerto como el río. Buscas el poema.

Cada vez que pides perdón estás intentando
justificarte, si vas a explicarlo todo todas las veces
entonces lo que estás haciendo no vale para nada.
Te desvives por morir, y aunque
están podridos los cristales de todas las ventanas,
todavía suspiras y sabes que ese suspiro
es el animal doméstico de la esperanza.

Soy yo, el cobarde,
el que no lucha por la mujer que ama.

el resbaladizo borde
del pozo donde una a una vertiste
las ofensas contra tu persona
se ha secado

el acantilado queda tan lejos
como el tiempo de las cerezas

puedes acercarte sin miedo
al tú que más respetas

creéme, cuando vuelvan las lluvias
dirás que has perdido el equilibrio

habrás recordado de qué arrepentirte

te cambio este día soleado
con sus parques y sus esperanzas
por aquel día nublado
en que no sabes bien
si otra vez la lluvia 
viene con malas intenciones

este apasionante cerrar los ojos
e imaginar que es posible
que sólo con dibujar un corazón
el dolor desaparece
por aquel mirar cercana la realidad
y no ver más
que flores olvidadas
y un cementerio vacío.

18

cada día escucho mi voz:
todos los espejos son distintos.
La distancia es la misma, el cariño 
es el mismo. Todo sigue intacto 
menos el estómago -productor
de sueños- trágicamente marcado
por las garras de un lobo negro.

hay vidas 
que son como un tejado 
en cuya impermeabilización 
trabajas con esmero. 
En estas vidas -las nuestras-
siempre es la misma lluvia
la que logra
encontrar su recoveco
para la humedad de la carne.

poesía es eso
que te retiene en la cama

un momento cuando
intentas recordar qué has 
soñado

(esa confusión esa resaca)

y alguien dice no
ni niños ni mejilla dolorosa

agujero en la tierra
para tus huesos incapaces
de recordar las satisfacciones
que te ha dado la vida.

17

antes de acceder
a la vieja casa por la puerta pequeña
y respirar ese olor a humedad, 
huella fiel de los seres que nos quisieron,
e intentar adivinar
la emocional estructura de la hamaca
que parece que en cualquier momento
va a moverse: abrir los ojos, confesar
tus fantasmas.

en la vida hay hogares con balcones 
desde los que no podemos saltar, balcones 
imposibles de contener tanta fascinación 
por el vacío, sobre todo por los vacíos 
personales, y no es fácil adivinar de quién 
es esa mano que siempre estará ahí para 
canalizar el irrefrenable deseo de lanzarnos.

16

El gotelé de las paredes
de este cuarto donde me ahogo
no es otra cosa que el tiempo 
que dibuja mi ansia por satisfacer
su necesidad de ser feliz y de olvido

siento como si hubiera
estado aquí abajo otras veces

es un duro trabajo
ser alguien como yo por las tardes
en este cuarto donde nadie ha probado
el amargísimo sabor de cargar
a los hombros dos muertes mucho
menos merecidas

las florecillas materiales sobre
la mesita de noche no dejan de ser
el símbolo de mi memoria
que abandono antes de dormir

por si un te quiero, por si un te quiero

/ como en ese poema de Ajmátova
el viento sopla desde el jardín callado

un viento sólo bravío y haciendo el
resto en las mejillas de mi madre ella
sí lo sabe todo.

15

Adonde vas nadie escuchará tu lamento,
no valdrá nada tu quejido
y tu quejumbrosa voz allí no aporta nada nuevo, 
pero eres poema, te escucharán los niños,
los niños que todavía no saben que el silencio
oscuro, donde no se distingue fácilmente
lo asustado de los cuerpos, puede ser
más oscuro todavía.

14

Fueras frío 
y nada más, me dejaras solamente solo 
ante el terror sólo porque sabes que 
nunca llega a nada, ante el sentimiento 
de culpa del que se empeña en protegerme 
y arropa mi inocencia y la encubre de sí 
misma. Fueras frío y nada más, 
pero es triste mirarte, pareces desolada.

13

Te pareces tanto a mí

que tocas la memoria de los míos 
y sales ilesa 

de cuantos murieron y cuantos duran

de tus manos el tacto rememora la 
corriente del agua que he sido

eres fría como el agua / misteriosa

como el agua pero eres mi conciencia

así debo quererte

malacostumbrado a tu demencia,

que no se note al menos la desidia

mis ojos que miran todos los días

un ratito la cicatriz de mis

muñecas.

12

Siento que me he perdido 
en un bosque de cuyos árboles 
pendientes sus ramas decididas,

que de tanta realidad arderá 
muy lejos de los hombres, como 
un primer amor. Animales 
incrustados en sus cortezas

-expuestos a la posibilidad

como ventana y viento-

simulando miedo y rendición.

Tengo agujetas en los ojos

de poesía contemporánea,

y entiéndase que me duelen,
que me duele salir de la cama 
horrorizado de aquel fabuloso 
sueño, en cualquier cama 
salvo en la mía, sobre el primer 
bosque de mi vida. Y vivo,
como de un segundo amor.

11

Es el banquete de mi despedida,
sólo los perdedores permanecen impunes
en la trinchera, exentos de esta guerra psicológica. 
Todos adoráis la mancha oscura y abstracta
cual hogar tela de araña. Habéis sabido aprovechar
cualquier mínimo recoveco en el dolor, y lo celebráis
en cruel ceremonia sin flores vivas ni poesía, estrenáis
traje de gala, como los cuchillos. Ha venido mi abuelo
que aún ama a mi abuela que sonríe porque he sabido
resucitar a los muertos. No quiero morirme.
Ha llovido toda la noche y tengo claro
por quién me desvivo.

10

Este vivir roto.
Te llamarán flor inerte
por lo apagado de tu perfume.
Te basta la noche, trágicamente
otoñal, para ahondar en la idea
del solo, del solamente solo.

9

La inquietud tan viva
con que se muestra el pajarillo
muerto, abatido, de la memoria.
Algunos días creí poseerlo,
eran estrictas sus alas, de tan
jóvenes y terribles, y hasta llegué
a susurrarle -viejo intento,
esperanza verde- palabras
cariñosas y cercanas: décima letra
del abecedario, y la recordaba,
no lo dijo. Luego desapareció
enredado en aquellos cabellos
muy oscura, muy largamente.

8

pronto me canso
de mis logros obtenidos
si de cuyas ramitas
broto cada vez más despacio

pronto me canso
de mis inservibles cenizas

de ser ángel creyente
que todo lo mira con otros ojos.

7

siempre a las puertas
de todo, más cerca de la casilla
de salida que de las cosas buenas 
que merezco, luchar por mis sueños
no es cosa de uno, cosa de uno
sólo es despertar así, siempre más
cerca de la última vez que me fui
a la cama llorando que de la hora
de comer.

6

mirad cómo nos devora, 
cómo avanza a pasos 
colosales hacia quién sabe 
qué destino ignoto la 
silenciosa, la bestia onírica 
que todos llevamos dentro.

5

no vi caer el laurel
tras la muerte de mi abuelo,
yo ya no estaba, el corral grande de antaño,
su silencio ecófilo y el placer de dormir ahí,
en ese vacío, de ser sombra y esconderme
a escuchar la memoria y la honra
del descubrimiento, te conocí meses después.
Mil veces voy a decir tu nombre Amor
que mi abuelo quiso que dijera, sin conocerte,
no te tocó, no comiste sus caramelos,
como yo él también miró y no quiso
saber quién era el responsable de todos esos
platos rotos, peligrosamente desparramados,
junto al niño de veinte y siete años
que, tendido en el suelo de la cocina, confiesa
a su abuelo muerto lo pobre y miserable
que puede sentirse un hombre cuando
no sabe hacer feliz a la mujer que ama.

4

haz así con las manos
mirando al cielo y di que te
sientes sola Amor, he caminado
a oscuras / he cuestionado la luz

a solas con tu herida ella gana

te he desposeído, que yo perdiera
no era el plan / eran de plata
las balas y no existían realmente

algunos hombres se creían superiores
decían cosas feas de nosotros
pero nadie nos conoce / es absurdo

arder en esta hoguera
por eso hemos de querernos

mantener la puerta de la casa abierta
no perder de vista a los niños.

3

presumo de sombra y hojarasca
como todos los días y no te felicito, te oculto.

Otros treinta años he de mantenerte así:
secreto, laberinto, inquebrantable
como los árboles horizontales de Alicia.

2

dice cosas
muy bonitas de mis ojos
que otra vez derraman luz, 
y ya no es gozoso para ella
ser víctima de su propia
saliva, sucia, que empapaba
sin piedad mis costillas
de aprendiz de todo, en pleno
ahogo del sentimiento.

1

bebe esta agua distinta
de formas aparentemente banales,
unas veces tropezaste con esta piedra 
pero nunca estuvo aquí, otras tantas
con aquella que apenas investigas desaparece.
Bebe de la velocidad del agua de
la mentira líquida y carnívora, bestia
de los fluidos pecaminosos de la psique.
Sabes que son cientos los paisajes arrasados
por una envidiada fuente de calor, ojos secos
de hombres que aman, cuencas de ojos
como vacíos imposibles
no las mires, sólo bebe, sacia tu ansia
de victoria no merecida, y vuelve,
vuelve a mí, que soy tu conciencia,
siempre que tengas sed.

eras esquina y arboleda
en el preciso instante de verte llegar

puñal que regresa arrepentido pensé,
no da sombra ni le gustan las historias
incompletas / ahora

compartimos habitación y tú no lo
sabes, amor, pero arropas mis huesos
que tienen frío y dificultades.

hubieras querido
ser una niña que se escapa

pero has de conformarte
con el insaciable vértigo 
de adivinar la felicidad -cual
pareja de palomas en diminutos
ojos negros- en rostro ajeno

eres rueda de molino
sometida a la voluntad
de tu amo

cárcel abierta a subasta

ruinas de algo mejor.

sí, sé que la vida es hermosa, 
pero yo quisiera estar durmiendo 
un sueño largo, el magnífico
sueño de los espejos y de las 
arboledas grandes donde se 
duerme para que a uno le sigan
queriendo, donde se cuentan
los sueños por miedo a que se
cumpla o no la profecía. Dormir
un sueño largo, de los que sueñan
los hombres que tienen alas
que no han utilizado todavía, y
que abrir los ojos no implique
el llanto cotidiano.

quiero bajar
de aquí / no conozco la escalera

sólo la altura insoportable y
el irresistible vértigo / silencio que 
fingen las lenguas cansadas

de esperar su merecido / deleite
para gusanos y alcantarillas.

toso escombros. Una red, 
un tejido de sentimiento lúgubre 
me mantiene maniatado a la 
misma cama, hacia adentro de mí,
enfermo de mí mismo, donde 
antaño me deleité con lo que nunca
hubo de incumbirme, en este
otoño prematuro que en la noche 
larga palpa mis ojos con descuido 
y nunca calla 
la felicidad de los otros.

a algunos les dolerá una mujer en todo el cuerpo 
pero yo tengo una poeta atravesada en la garganta 
una poeta que cuidar
de dónde y porqué vienes sola, le pregunto. 
De aquella guerra donde la carne es mirada dos veces, 
tu aspecto no me importa y la ducha
siempre está caliente, donde psicológicamente
después de todo el río sólo se tornará
oscuro y violento como cien hombres desenterrados
el día que dejes de quererme.

qué somos pregunto
sino una sucesión de órdenes
mal dadas al corazón,
cuya ininterrumpida labor
consiste únicamente
en mal identificar el cuchillo
que nunca nos mata del
todo.

estar casi vivo, ser agua
estancada / despreciada
por la corriente

ser ahogo, vacío, nada.

rabia. Inofensiva rabia
que ni muerde ni besa la mano
del hombre que la cuidó al nacer

saliva amarga / inútil coraje
a falta de amor,

manifiesto guardas silencio
a expensas de ver en qué lugar
exacto el perro olfatea la sangre
que nunca habrá de desenterrar.

soy apenas la idea
equivocada que todos podrían
tener de mí. Si no se confunden
conmigo, digamos que no existo.

Antes de irme
dejaré trazada la salida al exterior
en el mapa de mi pecho.

Eterna búsqueda de un lugar
a salvo para vosotros soy.

qué esperanza guardará el sol
entre la hiedra verde de la alambrada,
alguien dirá que somos los mismos,
pero con las apuradas horas 
los últimos días del verano 
aparecen las lluvias, como el hombre
que vuelve adonde fue feliz,
como el niño a recoger su pelota,
y una tarde golpea fuerte la uralita,
se deleita con nuestro sentir el dolor,
no deja que nos escuchemos,
pero no calla el desliz, no acurruca
en el rincón lo no dicho arrepentido,
lo bochornoso de un cuerpo
junto a otro cuerpo,
desnudos, que se imaginan, tan
lejanos que en cinco meses apenas
una sola vez se han visto, aquella vez
con ropa, inaugurando la vida,
como este rápido adiós de las nubes
que duran mientras dura el poema.

expandirse Salir 
de sí mismo que es como 
decir lluvia llanto distancia 
por primera vez desde 
que nos liberamos de la rabia 
y de los animales muertos
para mirar la luz con ojos de niño
que es como desvelar el
último secreto el que guardamos
con ilusión primera
con el que pagaríamos una vida
al lado de la mujer que amamos.

invoco
a todas las partes de mí

las traigo / hablo conmigo

y ninguno es tan valiente
como dice para
domesticar un corazón.

pensar en ti, en esta casa 
donde suena música y lo miro todo 
con curiosa resistencia de animal,
donde algo pesa -acaso dadas las
circunstancias, y no es la cobardía-
mucho más que su propio volumen,
es pensar que llegará el invierno,
los monstruos de la infancia, el gris
hundimiento, y no tener miedo
a nada más que a la distancia.