si te cabe

                                en el pecho

      no es

                                                         un corazón.

estamos

                 los que somos

        y

somos

los que

                                 faltan.

de repente todo parece 
necesitar estar sujeto
a unas reglas elementales. 
Amar como se ama, 
llorar como se llora, 
o escribir lo que sientes 
siguiendo un mismo modelo 
en toda tu obra. De repente 
despiertas una mañana 
en la que no sucede nada, 
en la que nada puedes decir
que sea cierto
y en la que hasta la imaginación
sigue unas pautas,
pero la miras a ella,
a la niña de tus ojos,
y ves la libertad de dos
que se aman, y sabes
que llorar es llorar,
que amar es amar
y que escribir es escribir,
sin normas, porque
la libertad es posible.

que yo
ya no recuerdo
qué
cuando dormía

contigo
pero desde 

que duermo solo

paso

buenos ratos
de tela
y pelotillas

de algodón.

hay

parejas

de enamorados

en las que

es mejor

no

entrometerse.

lo despacio

que están pasando los días

te han hecho insegura,

y dudas de si seguiré queriéndote

mientras llega el momento

en que nos veamos.

Tú a mí me quieres,

y yo te quiero,

pero es muy complicado esperar

cuando la razón se obstina

en contra de nuestras posibilidades.

Son en vano las súplicas 

el tiempo parece haberse detenido,

pero ¿no lo ves? 
es tanto el deseo y la gana

que nos arropa cada noche

que tenemos la capacidad de vencer

cualquier atisbo de desesperanza,

y sabemos esperar, pacientes

y enamorados.

dos veces en cada gota 

y en cada gota dos cuerpos 
vacíos que siento
bajo una gran tormenta 
que no quiere acabar 
conmigo.

Si con veinte y cinco años 
puedo hablar 
de una terrible locura
satisfechos mantengo
a mis enemigos mentales
procurando no perder
la poca razón que me queda.

Respecto a salir de aquí
ya estoy fuera,
siempre estoy fuera.

si hay un dios 

es sólo para estar pendiente 

de las cosas que dices 

cuando yo estoy ausente 

o no puedo estar 

contigo.

veinte y cinco años ya de un no perdón continuo, 
de buscar hogar donde no me corresponde, 
donde nunca he vivido, 
de acaparar la atención de una fauna y flora 
en constante remordimiento 
por haber pisado sus caminos,
tierra aparentemente fuerte
por un más que convincente autorrespeto,
de un absurdo saber estar 
en un complicado hacer todas las tardes, 
pero sólo una mala pasada recuerdo,
sin un posible olvido,
haber conocido a otras mujeres
mientras la primera mujer a la que amé
descansa en algún rincón de mi pecho,
oblicuando mi corazón
respecto a las líneas generales,
líneas de las que todas se acuerdan,
y en las que todas yacen.

a una mujer

a la que le asustaban los truenos

yo la miraba

como al sol de cada día,

cerraba los ojitos fingiendo sueño

sólo fingiendo

a través de esa fina línea

entre su ojo y su mejilla me miraba

a ver si yo sonreía

pensando:

Ay esta chica qué miedos.

Y me miraba y me miraba

así cantando

sus ojos eran música

en medio de la tormenta más bárbara.

Una mujer

a la que le asustaban los truenos

en realidad temía

la distancia que nos separa,

y yo le prometía y le prometía

que pronto íbamos a vernos

así prometiendo casi en falso

porque la vida nos mata

y yo no quiero escapar del tiempo.

Por imaginar imaginamos

que estamos juntos

y la tapo con una frágil manta

de esperanza

como al sol de cada día

pero no es suficiente,

hay mucha distancia

y muchos truenos.