Preferencias

más me gusta a mí 
una lágrima 
que una sonrisa,

que con una lágrima 
me entretengo

y una sonrisa 
me entretiene.

éramos los dos uno sólo,
tan conscientes de ello
que siempre nos
dolía algo.

Te has ido,
pero yo no puedo dejar
de recordarte.

Que este llanto
no me lo calme nadie
y que no me de la vida
más oportunidades.
Que esto yo no lo supere
ni llorando.

Farolas.

ser luz pudiera 
ser también
un abrazo perdido
de dos que se amaban.
La posible mención 
en un poema

a un desfile de pétalos
de flor reilusionada.

Sólo cuando mis ojos
yo añadiría 
la palabra umbría
en un complicado hacer
de cada tarde.

Supiste reavivar mis colores cuando sólo quedaban cenizas.

anoche me viste
llorando madre,
y no pudiste
parar mi llanto,

que era por una
mujer que está
sola, y por un
cruel desencanto.

Anoche, madre,
cuando más callada
estaba la noche,
entraste en mi cuarto.

es decir, que fingimos. 
Que nos estábamos engañando 
desde el instante primero 
hasta ahora, que antes dijimos digo 
y ahora decimos Diego. 
Que cuando decimos Diego 
es porque ya no nos acordamos 
de qué es lo que nos estaba doliendo, 
que nos hemos distraído 
y confundimos 
el dolor con el mal, el mal
con la autoculpa.
Que fingimos
porque somos mentirosos
o porque nos duele, pero si es por dolor
no es fingir, es defendernos.
Que estábamos mintiendo
para defendernos de algún demonio,
y que ese demonio nos miente
mirándonos a los ojos
moviendo el rabo.
Y que un demonio
mientras mueve el rabo
nunca miente.

he descubierto 
una terrible y conclusa 
nueva manera de mirarme,
en forma de recuerdo, 
en la que tus ojos aún así 
vaticinan la alegría 
de dos que se aman,
y en la que cada noche
yo, vivo a expensas 
de un brillo de luna.

aplaca 
con su pecho
un poco de tiempo,
–será lo último 
que logres obtener
de ella-
y empúñalo con toda tu fuerza.
Corriendo alcanza 
al jovencito
antes de que lo pierdas 
de vista 
y ¡Fhh…!
Toma 
llorón de mierda.

Estoy dispuesto a gritar...

está mirándonos, impetuoso,
con sus ojos grandes y marrones
fabricados en algún lugar 
a la izquierda del aire,
y estoy dispuesto a gritar.
Como un pecho
inflamado de tanto cariño
con su nombre escrito
con una sangre
lo suficiente espesa
para que no se vierta,
sobre unos papeles que hablan
de ilusiones y victorias,
sobre este mismo amor,
estoy dispuesto a gritar.

Estoy dispuesto a gritar
por todas las posibilidades
y todos los números
del calendario,
y si gritar muy fuerte
por amor no hubiera
sido necesario, que
me lleven con ellos.

Avispa.

reniega 
de aquello que no le gusta 
por tan alto y luminoso
y prueba suerte aquí conmigo,
especialmente cansado
y en mi bajo interior.

-A ver si te va a caer la noche
y andes perdida.

Sabedora de mi lloriquería,
y debilitadas sus alas 
ya casi entregadas 
al abandono definitivo,
cuando más cerca está,
no toca el suelo y se va.

que te valga de consuelo

la esperanza

de que cuando

no quede

a quién echar de menos

será la hora

en la que todos vuelvan,

eso

no es consuelo,

sino mentira.

Que retirarte a tiempo

va a evitar

que caigas en la cuenta

de que no te retiras

sino que te han sacado

de sus vidas,

eso, sí
es verdad.