se lleva la mano al pecho y piensa en galaxias,
en una constelación de lunares alineados a libre voluntad,
en la libertad, como dice aquel poema, de dos que se aman.

Se lleva la mano al pecho y sabe que aunque mucho antes de conocerte 
ya llevaba él el timón de su vida haces falta, marinera, patrona,
discreta y astuta a la hora de conquistar territorios.

Que, como flor que florece a destiempo, algo de misionera tienes.

con mi mano joven tocaré tu piel
y lo que a nuestro alrededor 
quede erguido, en pie, como mostrando 
orgullo o esperanza, será lo que me corresponda.
Como una pena temerosa que se marcha, 
pendientes de una entrada de invierno
imperdonable o el inexplicable llanto.

a menudo me recuerdas a mí, dijo, y es seguramente lo más bonito que alguien puede decirme en un momento como este.
Lo que me faltaba, dije yo, ahora ya no me vas a creer.

Sonaba una música desconocida, y manteniéndome en la idea de que no pueden ser amigos
quienes vienen del amor, yo, que todavía no me he enamorado de ella, necesitaba un abrazo.

Ella, que en toda la confianza que en tan poco tiempo cabe todavía no le había llorado, por primera vez ha secado mis lágrimas.
Las nubes eclipsan luz de la luna. Te regalo esta canción.

                                                                                                         A María Díaz

después de haberte conocido
lo mejor de este silencio es un lugar

Cuándo no estarás  Es esa voz que guarda
Es el para qué  Esa última voz

para cuando esté dispuesto a ponerme a salvo.




(Girasoles en estación de servicio. Ediciones en huida. 2015)

ya hay una noche concertada, 
a fuerza de no haber aprendido, 
en que contaré a todos 
el desenlace de mi vida, 
en que seré más poema 
doloroso que poeta.
Ya han logrado un lugar para mí,
donde ser la lágrima
y no quien seca el llanto.

caridad se cuestiona la vida.
A diario la invaden dudas
cuya respuesta escapa 
a la razón de todo hombre enamorado:
Porqué la dejaron sola, 
porqué no quiso
el niño bueno acompañarla en su locura;
en el complicado reconstruir
sus derribadas paredes emocionales.
Y la última pregunta, la obligatoria,
una última pregunta imprescindible de mujer.

instante  No por fugaz vano
en que he pensado no olvidar certera flecha al corazón
Su indefenso destino  Campos dorados que aún no has visto
Donde todavía no te he abrazado
Sólo por Caridad  Sólo porque seguirá entrando sin permiso 
en una memoria que nunca hubo de pertenecerle
Es su memoria entonces  No podemos recurrir su sentencia

mientras siga persistiendo
la verdad –costumbrismo- en las líneas de las manos.

ante la primera mujer callé cosas importantes. 

Siempre era otro el imperdonable, 

el bochornosamente arrepentido, y siempre era otro 

quien, huidizo, pisaba sus jardines a destiempo. 

Apenas dos palabras cordiales y las dos para pedir auxilio.

Ha pasado el tiempo y este poema no es el mío. 

Ha pasado el tiempo y algunas mujeres 

hasta la mujer que ahora miro y quiero, 

la que estas noches de verano me roba el sueño, 

la que cuando insinúa que pronto volverán las musas

una semana es un vacío incontenible 

y yo callo cosas importantes.