miércoles, 3 de agosto de 2016
algo en mí vive llorando
las espaldas, la soledad de los pasillos
concurridos, la niñez estúpida que
no aprende sino cuando todos
han recogido el fruto, adolescencia
de rodillas, la persiana que se estropea
y no baja, el golpe de tos
y el pañuelo para los mocos que no pido
por vergüenza. Algo de aquellos años
perdura en mí: lo doliente, lo aranero,
los dieciséis cuchillos de plata
del no olvido, el primero en entrar
a clase tras el toque de sirena.
lunes, 1 de agosto de 2016
1
No es bello el pájaro
que merodea el hogar
por vez primera
-no es oportuno hablar
con ellos-
no es tuya la voz
ni tuyo el entendimiento
2
no sólo de este poema
también dice cosas
feas de los
hombres enamorados
y si hay un perro que lo
mira el silencio nunca
se rompe entero
3
al menos no te acercas
demasiado ni lo tocas
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