10

Este vivir roto.
Te llamarán flor inerte
por lo apagado de tu perfume.
Te basta la noche, trágicamente
otoñal, para ahondar en la idea
del solo, del solamente solo.

9

La inquietud tan viva
con que se muestra el pajarillo
muerto, abatido, de la memoria.
Algunos días creí poseerlo,
eran estrictas sus alas, de tan
jóvenes y terribles, y hasta llegué
a susurrarle -viejo intento,
esperanza verde- palabras
cariñosas y cercanas: décima letra
del abecedario, y la recordaba,
no lo dijo. Luego desapareció
enredado en aquellos cabellos
muy oscura, muy largamente.