vestida de niña roja, la de los dos corazones, 
pasea desapercibida por los callejones.

La de la mirada sola y los cabellos infinitos.
Nadie la mira, yo no la hago caso.
Me dice que me tiene un corazón reservado.
El suyo para ella y otro para quien se atreva a mirarla.
Con sus ropas de fiesta, amando desapercibida
a nadie mira, algunos la están llorando.

Vestida de niña roja, la de los dos corazones,
pasea desapercibida por los callejones.

A la niña de aquella noche, la de la sangre mía,
algunos, silenciosos, la estamos mirando.

antes del desamparo 
todo lo que querrás decir es miedo, 
y en una lengua incomprensible: 
un rostro, un mapa, una herida.
Sin más tarea que despotricar 
contra un hombre que no es culpable
de su desconocimiento de tu dolor:
la recién llegada de la niebla,
la que recibió del cielo la bondad
y poniéndola en práctica se esconde
para no entrar en disputa.

En las más hermosas noches de invierno...

en las más hermosas noches de invierno

y aún no ha comenzado,

sufre una niña de desamor

y aún no la han dejado.

En las casas los balcones cerrados,

ni una sola ventana abierta,

todas las luces encendidas,

en cientos de noches como esta.

domingo. Hoy ha comido tarde. Está muy bien acompañado pero se siente solo. Está oliendo las flores. Todas y cada una de las flores del viejo jardín de la espera. Maravillas, tulipanes, rosas de la indiferencia cuando tienes a quien querer y la sientes lejos. Las espinas, en su pecho. La echa de menos. Una golondrina de invierno canta sobre una rama entre los pinos. Hoy quisiera haber despertado con un beso.

hay noches en las que se va
sin dejarte el último beso y ya no vuelve. 
Hay timbres que suenan cuando no viene nadie
pero no tienes timbre. Y un inquietante 
ir y venir de viento te despierta 
recordando que a ella tampoco la tuviste.
(Y caer, tras un secreto
que nunca debió ser desvelado)

en el momento justo de tu ausencia 
intuí una caída de ojos 
cuando más lejos estaba 
de todo lo que nunca me importó. 
Desconocía su dueño y el lugar exacto 
donde más dolerían.
Quería escribir
sobre esos ojitos cansados,
y a sabiendas de que nunca
podría curarlos, les di
mi propio color y mis modales.
El adiós fue inevitable.

como primer modelo 
de algo parecido a la cobardía
la vena por la que corre 
la fuerza con que se abandona, 
pues siempre vivirá bajo el yerro sustento 
de no querer ver una lágrima
en el rostro de nuestros seres queridos.
Y así permanecemos,
en una más que aparente necesidad
de fingir que somos felices
y no hay dolor,
luego de haber escuchado
que una madre o el amor verdadero
no requieren de un gesto
para profundizar en el daño
y sentir tu pena.

toda tu ausencia es un pozo caudaloso y siempre llueve sobre mojado quiero pensar en ti mientras te miro y nadie como tú cuando no estás.

Vi encenderse una estrella y tú me creíste porque estábamos abrazados todos los caminitos de cristal llevan a tu casa y vergonzoso como yo no lo hallarás.

Vengo de tus ojos cuando tú no estabas mirando, por eso he tardado tanto. Has de saber que ahora tienes dos corazones, y sólo dios sabe si volverás.

hago como que duermo y tranquilizo 
al corazón, así los impacientes demonios 
de la espera no tiran de la cuerda. 
Canalizo el éxtasis, lo identifico entre 
toneladas de horrible pánico y lo calmo. 
No me dejo soliviantar por el inconsciente
estado de reposo donde, único lugar de
mi imaginación cuando se deja guiar
por el cariño un hombre fuerte se prepara
para atacarme. Aquí ángeles y demonios
guardaron el mismo silencio y jugaron
en la oscuridad tan vilmente. Aquí anduve
pensando y aquí me he perdido.
Entiéndase que estoy solo pero dónde.

manan mis párpados cerrados 
un olor a vieja ternura 
cuando aún no me he acostumbrado, 
cuando todavía no he asimilado 
el último halago, y yazgo cabizbajo 
a expensas de unos labios creíbles
que lo repitan. Debajo tuya,
pálido no blanco
círculo de buenas intenciones.
En el espacio de tiempo
que transcurre
entre que le preparas
una sorpresa y la siguiente.

la única manera superviviente

de romper una promesa

es volver a la puerta de tu casa

como si hubiera perdido la memoria

o como el gato solo

que no tuviera quien le quiera.

Corté a destiempo esa rosa

para que allí pereciera,

y no dejaría rosal con flor,

paciencia que me sirviera,

ni fuente de alegría para mi alma

por que siempre me quisieras.

hoy es el cumpleaños número treinta y cuatro
de la mujer que amo
y al final del día
nuestra vida será la misma,
pero ya florece una flor blanca 
y un poema en el cual no tengo miedo
de que la quieran.
Silueta de su prestigioso estigma
el tú dónde tú con quién estás
quién te celebra
yo estoy solo en esta habitación ecófila
y no hay globos ni piñata.

Una flor blanca, secretamente verde
porque las cosas cambian.

La que yo amo...

luego de regresar dios 
con todos nosotros 
supo crecer como uno más 
secretamente enredado 
en el cabello de todas las mujeres,
muriendo de nuevo
no sin antes ofrecer
en inmortal ceremonia
el color de nácar regalado
al vientre de una sola 
de ellas, la que yo amo.

Ella, frente al disgusto...

ella, que sabe 
que si hace así con la mano 
nadie está tan solo, 
sabe que si me mira
mira y reconoce
la sagrada imperfección
de todas las cosas.

mi propósito es prestarle la atención 
que necesita adivinar en su rostro 
los gestos elementales ¿Cuál es la 
tuya forastero? Ve a formar parte 
Sé uno más de los olivares que nos 
rodean Tú no puedes querer a la
mujer que yo quiero El dulcísimo fruto
de mi espera no florece Morir es irse
o decir que te has ido y yo no quiero
que te mueras pero vete Te será
lúgubre combatir rumores otoñales
No eres consciente de si te ama
y yo tampoco por eso eternamente
a ambos nos soliviantará la locura.

mira si te quiero, 

que de hacerte un regalo 

sería el arco iris, 

y por cada color un beso. 

Mira si te quiero, 

que construyo claveles 

de servilleta de papel 

si no te he comprado nada, 

que te regalo rosas con su rosal 

para que te lleves 

más amor a casa. 

Mira si te quiero, amor, 

que si tú no me quieres, 

yo tampoco te quiero.

¡Quién pudiera creer en un dios 
por entender mi desatino, 
perdonar pecados que nadie ha cometido, 

enfermedad de otro que sufro yo! 

¡Quién pudiera, como tú, y como 

el diamante en bruto, tener la pureza!

¡Quién fuera hombre solitario 
en la tierra, 
desamparado hacia el sueño preferido, 

con la codiciosa necesidad

cual ventisca codiciosa de tenerte a todas horas,
de traerte para ser tu único amante o amigo!

he empleado toda la noche 
en observar a un hombre al otro lado de mi cuerpo, 
un puñado de huesos que se desmoronan, 
que no va a suicidarse por ti, 
y acaso lo haría por otro hombre 
que sabe sostener en sus manos tu alegría.
Con un corazón oblicuo y unas alas penitentes
espera que no llegues tarde, que llegues,
que le muestres que eres tú y cómo
quien concede los deseos.

es seguro que esta noche 

no puede bajar la luna 

cómplice de qué estoy mirando.

Posible es que no estén 

los cuerpos preparados 

y no hay persona que pueda 

atestiguar mi escapatoria 

cuando yo la mire, tentadora

y sensata, adentrándose 
obligatoriamente florecida

en la necesidad de soñar bonito

todos los días de la vida

y cien vidas de mariposa.

estoy herido. ¿A quién le importa?
¿Quién pretendiera compartir mis penas
si ni siquiera es mía esta sangre?

Lindo color de tu cielo. Hermoso azul que deseas.

Llueve. ¿Qué le importa al silencio?
¿Por qué iban tus ojos a mirar a mis ojos?
Llueve. Lindo color de tu cielo.
Dime, amor. ¿Me extrañas?

si la memoria de este cuarto 
habituado a mis desastres 
no declina la esperanza 
de un deseado y aire fresco, 
es como si matinalmente permaneciera 
todavía cerca de la mujer a la que amo.
Cogiendo su mano, apretándola fuerte,
mas muy lejos de ti porque te quiero,
fielmente desnuda
es como si la memoria en este cuarto
habituado a mis desastres
se preparara a empezar de cero,
porque te quiere lejos del tormento,
y te pide perdón por haberse
acercado demasiado a tu cuerpo.

aun si lo que quisiéramos 
decir fuera alegría de 
víspera amarillo suspiro 
o fuera el agua más fría 
diríamos miedo a admitir 
que otra vez nos han
dejado solos cuando a la
luz se le llena la boca de
alevosía y propone el alma
la traición del medio día.

tan vulnerablemente y misteriosa 
ahondas en la delicada manera 
de cómo apaciguar la sed de mis conflictos, 
tan complicado te resulta 
descuidar el oscuro color rojo
en mis momentos preferidos
casi nunca en soledad,
que sabes
que nada es más rápido que el viento
y definitivamente dices
cosas muy bonitas de mis ojos
que además de asemejarse mucho
a la oscuridad cuando pasea
desapercibida por los callejones,
y a sabiendas
de haber escuchado recientemente
que estos ojos entornados
son los ojos del enamorado,
tienen que aprender a vivir
sin decir tu nombre.

si necesita la alegría 
de unos ojos ¡Ven que te vea!
 
                       y luego deja que le dé mis ojos.






.

miedo a perderte.
                 Y entonces es que disimulo los ojos
que tan cicatriz de tu vientre son
como capacidad de mirarte
                                             

                                      besar mis párpados cerrados.

¡Yo sólo quiero
estar dormido, que me amas!
                         Mirarte mientras somos mirados.





.

Él primero, hacia la sed...

(Cómo sólo porque
yo había dicho ya que llueve
él caminaba hacia la sed
en busca de que le encontraras.
Hacia la sed, sin saber si quiera
el porqué del agua cuando falta,
cuando tan fuerte es el anhelo
como rosa doliente
adentro de unos ojos araneros)

No estabas dormida
y como yo sabes lo que viste.

aún 

en trágica posición 

de ruptura 

percibo: que este 

es tu olor, 

que desprendido 

de la indefendible inquietud 

de la tarde 

este es tu pelo, 

y que, ambos 

genuinos, tal vez 

aquí les has dejado 

para que no esté yo tan solo 

cuando 

muestre sus dientes 

lo trágico 

de haberte ido.

29 DE MAYO

desatiende su rostro

en el espejo y cuanta más
distancia procura 
más anhela la imagen
de lo que pudo haber sido,
henchido de nostalgia, la
idea de volver. Sus
sueños, atados a una soga,
pendiendo de una rama.

Rumor en decadencia 
de un verano incompleto.



.

LA SANADORA

al regresar una noche
de mi acostumbrada manía
de pasear arrogante y solo: 
-¡Le queda poco tiempo a tu locura!
me decía, luego de un rato en la cama.
Mas con la manta al cuello
y los pies helados
podía oírla, pero no la veía, a ella,
la del nombre que es aire y es ventaja.
-¿Has vuelto a tener pesadillas?
¡Le queda poco tiempo a tu inexplicable llanto!

Y apenas ya puede distinguirse en la penumbra
mi cuerpo asustado y de rodillas.

I

Cual indescifrable misterio corporal
         buen amigo
de la vena por la que corre 
la fuerza con la que se abandona,
        el mosquito imperecedero
que
tan cordialmente me acompaña
en esta noche de llanto
        inadvertido,
pues
       me estáis dejando solo.

II

Si sales
al campo no toques las farolas

III

            Y luego pienso que te quiero.

RESPECTO A LAS ARISTAS

dejaré todas las puertas

abiertas al tiempo para cuándo.

Abandonaré, en forma de recuerdo

y borraré mis huellas dónde. Y

creeré, con los ojos más cerrados

que abatidos, mis métodos

cotidianos por cómo.

O esperaré a que ambos sepamos la verdad.

éramos felices, severamente felices 
y yo sostenía tus mejillas dolorosas 
con la delicadeza de toda mi virginidad.
La angosta calle tiernamente adoquinada 
en la que todavía no yacía muerta 
aquella rosa, por mis manos, con 
todo el júbilo de su nacimiento, entregada, 
íntimamente hubiera ocultado nuestra pena.
El cielo derramaba su más despreocupada poesía 
sobre los tejados y todo era horizonte, 
tú aún no decías eso de mis ojos. 
Con el dolor de las margaritas, 
era de noche 
porque todavía no había sucedido qué olvidar.



.

que el conflicto de la sinrazón
no te dé un falso testimonio de mis ojos,
vengo a dejar la distancia donde está.

          ¡Acompáñame mientras aprendo a celebrar la vida!

.

he aquí, y para ti,
el secreto de mi voz

          cuando yo no puedo entenderla.

.

viniste 
bienhechora a abrir la puerta,
nunca antes estuvo cerrada esa puerta.

           Cristal callado mis ventanas.

...

Parecía la tarde balcón florido,
¡Pétalos de luz para la nostalgia!

                        y un puente nuevo para mi calma.

.

I

Decidme si sonríe

y si es ese mismo entusiasmo de curar heridas
así me ofreceré a la potestad del tiempo.

                Con la insistencia del señero amante la espero

róbenme mientras tanto los gestos elementales.

II

O proteged su delicadeza si vais a dejarla sola.

.

no, tú no eres
sino el osado instante exacto
de la no llamada y el no acantilado.
Tú no eres mi conciencia. Eres
la estrecha hendidura en el arrepentimiento 
y el falso testimonio, cuando más
necesito tu complicidad, de que no estoy herido,
de que ya no se ablandarán memorables
mis cicatrices porque ya estoy libre
de pecado y de recuerdo.

Aunque a la soledad le debes
una disculpa así lo nuestro no funciona,
y pienso en un castigo grave.

..

nadie parece haberse percatado 
de que hoy es uno de esos días 
propicios a romper alguna promesa. 
Benditos inocentes infames
si no ven que volveré a rondar tu casa 
y lloraré. Que lloraré bajo nuestro 
lucero, aquel que vi encenderse 
y tú me creíste 
porque estábamos abrazados, 
aquel que en algún lugar -a vosotros 
impasibles- os estará velando. 
Lloraré como todo lo que a sentencioso 
golpe de luna esta noche ha de formar parte 
del ciclo irreverente que han inventado. 
Como la sagrada 
imperfección de todas las cosas 
o el intenso latir de lo innecesario
volveré a tu jardín, donde el viejo árbol 
escuálido de la memoria, donde las voces 
de otro espacio, donde a todos, y 
nunca a mí, se les acaba el tiempo.


..

tantas cosas podrían ser y no serán nunca por miedo, 
que si pudiera entregar algo a cambio 
de que sólo con mirarme me entendieras, lo daría. 

Pero qué tengo, sino un frío horroroso 

y un viejo rechazo por parte 
de mis propios ojos, 

que miran hacia abajo y ven mi cuerpo, 

y después te miran y se dejan convencer por el silencio.



..

regreso de un terrible 
pero acogedor estado de abandono 
sobre mis años más dolorosos 
y cansados, donde me han convencido
de que no es el peor lugar
para quedarse. Me han traído
tus ojos, a ellos vuelvo, a ajusticiar
lo que, inquietos, cuando
yo más falta te hacía, han mirado.


..

porque no está tan sola
es increíble
la facilidad con que abandona
el resto de la casa
a los ruidos de otro espacio 
a medio camino entre
la búsqueda de lo imprescindible
y el destino fijado, anulando
así las venideras
posibilidades de cambio.

Aunque si ella muere
yo me vengo
imponiendo mi propia muerte
resulta que no la conozco
y me duelen sus heridas.



..

ahora que decir te quiero es decir palo santo 
y si te despojo del pánico 
tú me pagas con pánico; Ahora 
que he expuesto mi susceptibilidad 
a un hombre que se pasó toda la tarde 
hablando del infinito, que
por no decir claramente
que no entiende mi poesía
dice haber hallado la fórmula
para reunirnos con nuestro centro,
un hombre que se parece mucho a la lluvia
puede aclamar con las manos
la energía y vosotros, feligreses
afectados, teméis negarlo.
Oigo hablar a una mujer del oro
de los locos, la misma mujer
que sobre mi cabeza ha colocado
esta ramita arrebatada
de su fiel raíz protectora, su madre,
la que nunca le
fallaría, en forma de corona.



.

cuando hablo

de lo más fatídico todavía 

hablo de ser la tercera arista 
del triángulo altivo. Ser 
la pieza clave en la mentira. 
El engañador, si así puédesele 
llamar y me entendáis.
Cuando hablo 
de lo más fatídico todavía 
os estoy haciendo cómplices 
de mi juego desordenado, 
naipes de cartón piedra 
ladera abajo lentamente 
como la vergüenza como 
si no quisiera, en el que 
cada noche vivo a expensas 
de un brillo de luna.