Tienes el rostro muy serio
con un dedo señalas el embalse
y yo tengo que adivinar dónde está la gracia. 
Muchos peces diminutos parecen querer 
escapar sus diminutas cabezas apuntan al 
cielo y tienen frío. Tu hija hace un par de
partidas quedó eliminada y nos mira
con ojos cucos. Vosotras habéis bajado
a bañaros al río y yo duermo
la siesta -qué esperabas- en la cama
que hace tanto tiempo he aborrecido.

me disgustan los aviones
con ese ruido que distorsiona
mi voz en pleno conflicto
conmigo mismo, los aviones
que olvidan que volar alto
no implica despreocupación
de los errores que ayer
cometimos en la tierra. Aquí
en el monte duele casi todo,
hasta que existe una mujer
que vendería su alma por un
rato imposible de silencio
y almohada.

después de varios intentos 
de pensar en ella sin nombrar los árboles 
o el agua, el fruto del almendro 
en su etapa inaugural o la luna que vive 
más triste en su pueblo que en el mío, 
digo ya cierro los ojos 
más para hacer que no sé nada
de las cosas importantes
que para descansar este insignificante 
cuerpo, siempre con la aparente calma 
del fuego que los devora.

I

Escribo poemas para niños
es un trabajo duro
más cuando pienso que los niños 
jamás entenderán mi poesía

ellos no saben que quise sacar peces con las manos
que jugué a ser dios
en las profundidades gritos pidiendo ayuda

de personas a las que no conocía
e hice caso omiso, por ella.

Fui demasiado cariñoso. Manantial por manantial.

II

Me he hundido. Por fin conozco las leyes del agua.

Ya no es mágico el mundo, Borges. Nos han dejado.
Un pozo una mujer
como unas alas que se estrenan.

superamos juntos
el injusto tiempo de las cerezas 
fuimos arbusto que esperaba 
el momento de los murciélagos 
y es lo mejor que supimos 
fuimos fuego
hierro candente
amapolas distraídas
río furioso
y fuente tranquila
en ciento y pico días
y no hemos cesado un solo instante
de creer en el amor
que
como la muerte
es lo que nos une en esta vida
que nos perdonen la retórica
que me perdonen la rima.

una mañana que despertó 
con la inquietud de un niño que sabe 
que hoy no sale a jugar 
porque alguien ha prendido 
fuego al cielo
y a diferencia de los días iguales 
es otra la falta de lluvia 
y de esta penderá 
a partir de ahora de un hilo

y admiré los modos de hundirse
como si estuviera sola

aprendí a lamentar sólo lo irreparable

porque ya hubieran querido 
pasar por esto aquellos temidos galeones.

es lo que nos devora cuando no sabemos 

qué es lo que nos va devorando poco a poco

sin prisa

y sentimos el bocado / el aliento pegajoso 

como el calor en los días de tormenta eléctrica

cristal intacto a expensas de un descenso 
de la sospecha

esto y la satisfactoria falta de la cotidianidad 

de aquellos días grises en que ni volaba porque 

estaba solo ni sabía mirar los ojos de la gente 

que me quiere.

I

Día cinco 
profundo en su vértigo, 
en el sobrevenir de las cosas 
deseo tocar 
las estrellas imposibles 

nadie logra alzar el vuelo

II

por encima de su propia sombra 
ensombrecida por la sombra de los finales

la blancura de la risa todo este tiempo
bajo tutela de quién entonces quién la entiende

III

pero la vida nos debe la sorpresa
y la magia

nos lo recordamos a menudo.

Abandonar la tristeza
en alguna cuneta 
del infierno decirle 
no me haces falta
por eso no te cuidé
todos estos años
pero ten, otros brazos
que guardaba
y otros huesos fríos
más fríos que tu 
corazón de aprendiz
de todo.

el tiempo es negro
y la expectativa odiosa

no pidas a dios inexistente
que llore para que te comprenda
ni que repueble el bosque
ardido tan rápido y tan reciente

pide acaso para el solitario

compañía que no busca

fíjate en el llanto del mundo
sal de ti fraterniza con el hombre

y sé tú misma el hombre
su dios y su espíritu.

un camino que se bifurca

en dos senderos para volver a juntarse

formar una sola parte / un miembro /

una respiración compartida / un jarrón 

siempre rebosante de espléndidas flores

sólo algunos pájaros podrán acompañarnos

has de escoger solícitamente.

tallito de luz 

el corazón o la vida, 

el amor o la libertad,

su pelo donde perderte

largas tardes de invierno

en una casa en el oeste

o la victoria. Las primeras,
las primeras.

era medianoche
en el cristal callado y era fría
la escalera, yo quería de ti
todo lo que pudieras darme,
decías cosas que me inquietan
y que entiendo: Una leve sonrisa
brota de tu cara
mucho más leve que mi llanto.
El espíritu de Santa Bárbara
impera en aquellos montes.
Para cuando despiertes
yo ya no estaré mirando
la distancia
entre el balcón y el suelo
ni la amapola
ni el río.

necesito decir quién soy

                         así me lleno 

un ruido grande    un escabroso jardín 

         con todas sus equívocas sombras.

mi boca es un acantilado, una granja
grita noche silencio 
dos pájaros detenidos en alambre oscuro 
y alguien dice basta, protégete en mi pecho 
y mientras me distraigo, errando de nuevo, 
los dos pájaros aprenden a sobrevivir
comiendo de la mano que no supo
ponerme a salvo.

como mineral precioso mujer triste 
has de cuidarte de los hombres avaros, 
como sol puedes abandonarte al final del día, 
y como dueña de los senos en cuya tierra 
ya comienza a germinar el grano que yo mismo 
elaboré para hacerte única en tu especie
entornar los ojos, así como soñando, disfrutar
el coqueteo de la mariposa ajena en su vuelo
a la derrota del mundo, y esperar el tiempo
del hogar y la familia.

primero tú, luego 
aceptar que mis poemas 
no van a salvar a nadie, 
y luego el resto de cosas
que puedo romper o dejar
que el mundo rompa:
la telaraña, la flor de la
adelfa, el canto del mirlo.

la pompa de jabón que antes
de explotar procura un lugar a salvo

así nuestro hogar / un corazón 
que tiene miedo y un abrazo antes 
de que me lo pidas.

en lo que dura la intensa 
luminosidad de un relámpago, 
bajo el ofensivo claroscuro 
de un cielo nocturno y candente
que no será para tanto, doy 
las buenas noches a mis
conflictos, a mi complicada
manía de entenderlo todo
como una ofensa contra mi
persona y me doy de bruces
con una voz, una voz que es
como tus ojos que se afanan
en aprender a domesticar
lo que en mi razón no cabía.

al otro lado del río 
donde tú y los animales tenéis 
vuestro hogar, una niña de seis años
me tiende la mano y me invita a 
atravesar la memoria del agua que 
he sido, lástima a lástima, sol a sol, 
de toda una vida sin ella y sin ti. 
Sólo tiene seis años pero me mira 
como quien identifica los caminos, 
y diciendo cosas que amansan 
peligrosas bestias forestales, me 
reconoce como parte fundamental 
de vuestro destino.