has caído al pozo,
miras mucho hacia arriba, no ves la luz.
No llegan los brazos salvadores
y la voz no te alcanza. Bastaría
con aflojar la soga que te oprime la garganta,
a veces nos dañamos más
con ese afán por mantener los ojos cerrados
que si de pronto los abriéramos
y enfrentáramos por lo que es, la linea del horizonte.

Has caído al pozo y tienes pensamientos de río.
Quieres estar muerto como el río. Buscas el poema.

Cada vez que pides perdón estás intentando
justificarte, si vas a explicarlo todo todas las veces
entonces lo que estás haciendo no vale para nada.
Te desvives por morir, y aunque
están podridos los cristales de todas las ventanas,
todavía suspiras y sabes que ese suspiro
es el animal doméstico de la esperanza.

Soy yo, el cobarde,
el que no lucha por la mujer que ama.

el resbaladizo borde
del pozo donde una a una vertiste
las ofensas contra tu persona
se ha secado

el acantilado queda tan lejos
como el tiempo de las cerezas

puedes acercarte sin miedo
al tú que más respetas

creéme, cuando vuelvan las lluvias
dirás que has perdido el equilibrio

habrás recordado de qué arrepentirte

te cambio este día soleado
con sus parques y sus esperanzas
por aquel día nublado
en que no sabes bien
si otra vez la lluvia 
viene con malas intenciones

este apasionante cerrar los ojos
e imaginar que es posible
que sólo con dibujar un corazón
el dolor desaparece
por aquel mirar cercana la realidad
y no ver más
que flores olvidadas
y un cementerio vacío.

18

cada día escucho mi voz:
todos los espejos son distintos.
La distancia es la misma, el cariño 
es el mismo. Todo sigue intacto 
menos el estómago -productor
de sueños- trágicamente marcado
por las garras de un lobo negro.

hay vidas 
que son como un tejado 
en cuya impermeabilización 
trabajas con esmero. 
En estas vidas -las nuestras-
siempre es la misma lluvia
la que logra
encontrar su recoveco
para la humedad de la carne.