I

di no estoy aquí por ti
en este paisaje de pasillos nevados
donde condeno a tus ojos a jugar en la hoguera 
mientras gozo interpretar el historial equivocado

huele esta posición de brazos en cruz
he tapiado la ventana y como todos los hombres
de razón samaritano impido que te vayas

II

difusamente un intruso / viejo sueño recurrente
que toca a la puerta y alguien abre

¡basta! por fin la mujer augurio / manos
redentoras: mi madre.

3.


y ahora qué 
si no puedes negar tu fragilidad 
el hilo que eres de lana 
y que pende desdeñable de la lámpara 
a merced de alguna brizna de viento de interiores
Si has de pedir ayuda 
has de hacerlo cuanto antes 
rebajarte a esa temida altura
porque esto es sólo el principio
El peso muerto que eres 
cuando reconoces el infinito y lo miras con cautela
no vaya a ser que de allí no se regrese dices
Todos -hasta tú- quisieran que fueras 
la motivación que te falta 
el poeta 
jamás el poema doloroso
y no más lágrima pisando los caminos 
de la mano que seca el llanto.

2.

resulta que a la hora de interpretar un sueño
donde el monstruo de la infancia comparte cama contigo,
ahora que todos te creen, ahora que has cumplido ya 
los veinte y siete años, todo son malos presagios.
Esto en un rápido vistazo y sin dedicar más tiempo al
qué será cuando despiertes de un futuro tan abstracto
el cual sostiene fuerte entre sus manos como imbatible
propiedad antes de darte la oportunidad de preguntar
si de verdad te dejará saltar al otro lado sin un último
Te quiero del labio pacífico de Eme.

1.

Algo como una corriente de aire frío 
azotó la parte izquierda de mi cabeza, y 
un silbido que no era el viento penetró sin lástima 
las paredes de la alcoba donde lo recuerdo todo 
con curiosa fluidez de invierno. Qué 
si es a partir de ese día que me nombro niño bueno,
niño bueno sin miedo a la locura porque 
interpreta el miedo de una manera obligatoriamente 
distinta o fantasea con la importancia 
de esconder en sus poemas lo que en otra 
situación a ella hubiera emocionado.

                                    a veces eres

                                         una procesión de silencio.

                                         Una lúgubre marcha

                                         de candelabros luciendo tenues

                                               en busca de amparo.

                                  

                                         Las cortinas, apagadas. Simulacro

                                         de olvido siempre al otro lado.

las posibilidades no son sólo probables
están vivas
comen cuando tienen hambre
saltan y chillan de alegría
salen a divertirse a la calle
compiten con los niños de los columpios
las posibilidades son sierra y madera
se atreven a desmentirte lo que parecía
si tienen que golpearte te golpean
están vivas
y lloran y sonríen y caminan
pero una posibilidad
eso sí
no tiene oídos
no quiere compañía
y jamás cuenta contigo.

I

Parecéis tan cómplices de todo

Hubieseis preferido no comprender a quien llamáis culpable

Quien más la requiere nunca quiso desprenderos de vuestra luz

II

No soy yo el responsable de cargar a las espaldas de Eme 

la especie de gusanillo verde que

III

como fantasía caprichosa se me ha subido y pesa y huele

como recién estrenado miedo

IV

Nunca

es cierto que su compañía nunca la hubiera imaginado 

mas digo que no seré deseo de la persona a la que quiero

que la parte más infranqueable del corazón sólo ella la rompe

V

y entra y permanece

VI

que ojalá tuviera algo de poético todo este recordarla 

este pintar su nombre en el aire sin condenar mis manos 

a la húmeda oscuridad del pozo de los rencores.