poesía es eso
que te retiene en la cama

un momento cuando
intentas recordar qué has 
soñado

(esa confusión esa resaca)

y alguien dice no
ni niños ni mejilla dolorosa

agujero en la tierra
para tus huesos incapaces
de recordar las satisfacciones
que te ha dado la vida.

17

antes de acceder
a la vieja casa por la puerta pequeña
y respirar ese olor a humedad, 
huella fiel de los seres que nos quisieron,
e intentar adivinar
la emocional estructura de la hamaca
que parece que en cualquier momento
va a moverse: abrir los ojos, confesar
tus fantasmas.

en la vida hay hogares con balcones 
desde los que no podemos saltar, balcones 
imposibles de contener tanta fascinación 
por el vacío, sobre todo por los vacíos 
personales, y no es fácil adivinar de quién 
es esa mano que siempre estará ahí para 
canalizar el irrefrenable deseo de lanzarnos.

16

El gotelé de las paredes
de este cuarto donde me ahogo
no es otra cosa que el tiempo 
que dibuja mi ansia por satisfacer
su necesidad de ser feliz y de olvido

siento como si hubiera
estado aquí abajo otras veces

es un duro trabajo
ser alguien como yo por las tardes
en este cuarto donde nadie ha probado
el amargísimo sabor de cargar
a los hombros dos muertes mucho
menos merecidas

las florecillas materiales sobre
la mesita de noche no dejan de ser
el símbolo de mi memoria
que abandono antes de dormir

por si un te quiero, por si un te quiero

/ como en ese poema de Ajmátova
el viento sopla desde el jardín callado

un viento sólo bravío y haciendo el
resto en las mejillas de mi madre ella
sí lo sabe todo.

15

Adonde vas nadie escuchará tu lamento,
no valdrá nada tu quejido
y tu quejumbrosa voz allí no aporta nada nuevo, 
pero eres poema, te escucharán los niños,
los niños que todavía no saben que el silencio
oscuro, donde no se distingue fácilmente
lo asustado de los cuerpos, puede ser
más oscuro todavía.

14

Fueras frío 
y nada más, me dejaras solamente solo 
ante el terror sólo porque sabes que 
nunca llega a nada, ante el sentimiento 
de culpa del que se empeña en protegerme 
y arropa mi inocencia y la encubre de sí 
misma. Fueras frío y nada más, 
pero es triste mirarte, pareces desolada.