si, como Aristóteles asegura 

somos lo que hacemos repetidamente 

no soy el amor, 
no soy el placentero sueño y en vano 
te nombré dueña del hombre que te ama. 
No podré en cambio seguir siendo el animal, 
la sombra chinesca en la penumbra 

para el disfrute de la infancia.

Sí el panorama del que escapan 

tus ojos oscuros.

allá del último sueño,
el que no podrán arrebatarnos,
te traigo este velo blanco
-Acércate. Extiende tus manos-
para que entiendas:
Que te perdono el despertar,
que no hayas sabido
dejarme completamente solo.

tu estómago decrece

a ojo enrabietado le has devuelto
su capacidad de devorarte

Ya no son mariposas Ya no es Amor

No digas pestañas largas  /  mejilla dolorosa
que no has curado.

por placer o miedo
ducharse con la luz apagada

no ver nada golpearse en la parte
más indefendible del tobillo izquierdo

y que no sea esa la sinrazón sino la certeza

saber que el mundo al que llamaremos
rabia sofocada con que pienso en María
dispone planes que nunca
estarán a mi alcance.

ha caído la noche como
inesperado tiro de gracia

No sé qué ha sido de ti

y hay camisas de fuerza
por si acaso.

y cuando cae la tarde y hago balance, 
me topo con que he dedicado 
tanto tiempo a defender tu inocencia, 
que he olvidado proteger la mía.

cual paloma que interpreta lo que quiere 
y cuelga una o dos sonrisas en su cableado 
preferido para cuando, de acá abajo y libre 
de culpa esté dispuesto a mirarte y quererte 
por lo que hemos sido y no.

insomne. Conozco la lámpara. 
Está ardiendo la casa a partir de mis sentimientos
y todas mis criaturas mentales levitan alrededor del sofá.
Ya no te quiero primero me dicen: No nos haces falta.
Si os vais a ir de nuevo no me dejéis con vida 
les digo. Las pupilas de quien conoce el tiempo
sólo saben de tiempo. Apaga la luz, olvida. Oigo.
Pero no logro increíble venda de seda para mis ojos.

llueve. Salgo a pasear. 
Ojalá pudiera dejar en casa 
el corazón.

últimas luces de la tarde.
Amo esta añoranza de un corazón compartido. 
Donde se es carne de desprestigio 
parece que hasta fuera ilusorio tanto ejercicio de derrumbe. 
Adiós. Soy pura vida. Pero cómo. 
Qué atesora todavía el brillo del filo de mi pena.

respecto
a mis derrumbadas paredes emocionales
y lo que probablemente allí suceda:

que debe haber algo más  –lo sé-  cuando 
se huye así, desprevenida hacia el sueño preferido.

amarga estación este otoño prematuro. 
Este abandono que me impongo huyendo de tu herida.
En la estática posición de la piedra y su fragilidad emocional.
Esa congoja crónica. Esa permanente sensación de ahogo.
Criatura terrestre en viaje premonitorio a lomos del viento.
Su desobediencia frente al pasar de la vida. Elegido tormento.

besas mi espalda recién amanecida. 

         Despierto sobresaltado
aclamando felicidad para un mundo
que en algún momento se dio la vuelta.

sobre mis quehaceres diarios 
en las horas más tempranas,
como melodía o corazón sobre 
tejado ajeno una pareja de 
palomas cordiales me observan 
desde el otro lado de la calle.
Como quien tiene algo que decir
y luego todo se lo calla.

I

Todo esto lo he vivido antes pero no recuerdo haberlo asumido nunca

Cuando duermo todo son buenas intenciones.

II

Duermo para agilizar la espera
para no estar tan lejos

Duermo y sé que duermo porque pienso en ti  /  puramente  /  sin recelo

te adivino.

abro la puertecita de las especias 
y recibo ese olor, ese don cotidiano 
de un futuro a tu lado.

tu estómago decrece 
a ojo enrabietado le has devuelto 
su capacidad de devorarte 

Ya no son mariposas   Ya no es Amor

No digas pestañas largas / mejilla dolorosa 
que no has curado.

Amor decían mis labios
como irreverente respuesta
a preguntas muy poco poéticas

así se aseguraba su futuro,
un futuro que es de todos,
un futuro forjado a base de

buenos miedos. Siempre era
el otro quien conquistaba o
acaba repudiando el territorio.

Quien a hierro 

mata nunca muere

y no por

mucho pretender 

olvidarte se descolgará 

tu nombre de la 

escala de blancos 

más 

temprano.

si ahora me veis alegre, contento, dichoso, 
tomadme amorosamente distraído, 
y si en mi rostro apreciáis notable felicidad 
sabedla mujer a la que amo, que no creo 
que hay en la vida de un hombre cosa más justa 
que mostrar a su prójimo la posibilidad
de seguir el camino que le dictan sus ojos.
Mas guardad silencio y dejadla
en su apacible rincón donde descansa
junto a la nueva condena a que me expongo,
que es mi libertad elegida,
mi obstinación, mi pasión primera todavía.

defiendo pedir perdón 

por haberme acercado demasiado a tu cuerpo 
como indiscutible gesto elemental, -no creíble sólo 
cuando los ojos de quien te mira y no te reconoce-. 

Como este poema clavado a media espalda.

1.
     Pasó sus últimos días envolviendo sorpresas
en papel olvido, y no encomendó a nadie
la tarea de encontrarlos.

2.

     A María el corazón, si me disculpa Calderón de la Barca.
Nunca fue mi intención ensuciar el milagro, la magia de tus ojos grandes.

celosamente Tormento niño 

cita un futuro en soledad en todos sus poemas 

y el odio que gobierna su cuerpo. Lo acepta. 

Inmediatamente a la noche le sangra la boca insomnio 

frente al desconcierto de haber sucumbido 

la idea de que no ha llegado tarde al mundo

o dejar sola a la gente que le quiere.

Un cigarrillo después del llanto busca el ahogo.

Amanece el día sin un resquicio 

de su amable temperamento.

seas tú quien me diga, como se dicen 
las cosas que se dicen sólo una vez: 
Sé por favor como el mendrugo de pan
que se entrega al hambre de tantos 
días sin verte, la diminuta voz del colibrí 
abatido al aire y vigila mi deseo, mi
deseo puro y constante y a este, sé tú
quien lo llame suspiro cuando se marcha 
a gusto de todos, de todos los hombres
que viven en mí, y que parece ser 
que, matinalmente, sólo tú has liberado.

una roca sola.
Sólo el murmullo del viento 
en el pinar. Tu nombre 
en mi pensamiento. Música.
Y sólo un amigo que duerme
la siesta, antes de regresar.

basta mirarte en forma de
recuerdo, al cabo de sólo un día
sin vernos, para respirar de las
extensas llanuras de lo perfecto.

Diosa embaucadora de mi calma
a la que pinto sueño y futuro,
que te lo digan las gentes de mi pueblo.

..

Pensar en ti mientras duermes,
en tus párpados entornados. Tempestad.

no es que te quiera y nada más
Es que te quiere tanto que quiere morir

para que no le llores Es que te mira y piensa:
si nubes reconstruidas junto a mi hogar de siempre,

hombres enamorados habrán de mirar la muerte
como manera de obtener lo que anhelan.

poema de la sobremesa y del cariño
que te prometo cuando todo lo que humildemente
puedo prometerte es permanecer callado y a tu izquierda.

No puedo domesticar tu sueño, eso lo sabes.
No soy romántico, me digo, y quiero ser poeta.

Te miro, en forma de recuerdo, y por el rabillo
de tu ojo me miras. Asientes con la cabeza al ritmo
de la música pero no te decides a salir a bailar.

Poema de todas las cosas que humanamente han
de resistir a lo que nunca escapa, nuestra voluntad,
a nuestro complicado hacer luz de una joven ignominia
que siempre fija sus ojos en el mismo lado.

esta era antaño 
la hora justa del arrepentimiento 
y la mentira, donde al conflicto interno 
no se le pregunta, donde hoy 
a todo nombro como niño que sabe, que ama. 
Bien hallado niño que espera, que confía.

cuando la presión cesa 
y el látigo se rompe / Entonces sucede 
-Introversión que a todos nos gusta-
en una casa que no es la nuestra