descansarán las estrellitas.
miércoles, 8 de febrero de 2017
n
o es poesía,
es lo putrefacto en las ojeras
de un perro huérfano, la cal viva
que escuece en la psique,
y es la mujer que dice ser corteza
cuantos inviernos intenten
destruirla. O tal vez es poesía
y por eso sueño con ella, aunque
no duerma.
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